Бокал шампанского под утро —
Вот он — высокий путь к свободе!
Цвела луна, на щечке пудра,
В петлице — звездочка по моде.

Фонарь, распихивая темень,
Следил нетвердый мой анапест:
Я рассекал пространство-время.
А путь — как море был ухабист…

Я шел, как кофе по-турецки,
В песке по кромке океана.
Во фраке, словно твой дворецкий,
С досадою на дне кармана.

Я проигрался в прах, как Ленин
С командой на каком-то съезде.
Крупье (сохатый, нота бене)
Я напоследок в морду съездил.

Маркиза любит не паяца,
Фаната не стихийных бедствий!
Но разве можно удержаться
Ресниц, изогнутых по-детски?

Маркиза маленькая, верно,
Не оттолкнула чужестранца.
И, вдруг, такое вот инферно:
Мы с нею на обложке глянца…

В каком-то номере, в букетах,
В одном носке, в бокале — плаки…*
- Не видел, что ли баб раздетых?!
- Любимая, не нужно плакать…

У ночи осень золотая
На крыльях мыслей, в каждой луже.
Я их стихами залатаю
Но, главное, — успеть на ужин!

Глухонемая ночь и осень…
Что может быть еще прекрасней
Для тех, кто смел, амбициозен,
Немного пьян и не опасен?

• Плак — чип, он же жетон, он же фишка
для игры в казино, его в качель…