Я сегодня всё утро упрямо касаюсь клавиш,
но мотив вызревает до крайности одинаков:
не пиши темноты, там, где ты не бывает мрака.
Только снежные аисты, кипенно-белый ландыш.
Не пиши мне словами, слова потеряли чары.
Лучше мысли-ручьи направляй тишиною в реки.
Что в не в силах исполнить рассудок, исполнит время.
Так смиряется горе до мудрости и печали.
И печаль эта сердцу священна. Минуты ломки,
но вмещают в себя сокровенную свежесть тайны:
ты плывёшь в моей памяти, как в легкокрылой лодке,
с каждым взмахом весла отдаляешься, но не таешь.
Потому что пока я люблю, волны гладит Солнце,
и тебя не касается чёрное жало ада.
Не пиши мне о смерти. Ты необъяснимо рядом,
оттого что любовь только в боли и познаётся.
Ты идешь в моей памяти, как босиком по лугу,
и примятые травы встают за тобой, внимая.
Не пиши о разлуке. Мы смотрим в глаза друг другу.
А иначе зачем это всё, родная?