Закрой глаза и досчитай до ста, как будто мы с тобой играем в прятки. Мы есть любовь, и с нами всё в порядке. Ведь пустота уже не пустота, банальное отсутствие вещей, а способ долгожданной передышки — берлога ветра, дом для новой книжки. Кикимора, шишига и Кащей там пьют вино, и зелено вино. Жар-птицы при небесных командирах. Архаровцы в картофельных мундирах ночами сторожат веретено у самых дальних пограничных зон. Роскошный вид, да редко кто заглянет. В лесу, у баобаба, на поляне живёт в своей избушке Лисий Сон. Он рыжий. Даже более того. Хвостатый. Даже больше, чем возможно. Снам тоже иногда бывает сложно, но (к радости) находится родство с какой-нибудь из маленьких планет, где ведьмы, апельсины и ирландцы. По пятницам устраивают танцы, по четвергам. По воскресеньям нет. Дурацкое творится по средам. Катаются коты, мышкуют мыши, и сны мышей (по указанью свыше) причислены к влиятельным родам. Ну, в понедельник просто ждут среды. Зимой, весной. И осенью. И летом. По вторникам лопаты под запретом, поэтому бесчинствуют деды: то тянут репу, то скребут сусек, спасают зайцев, снова тянут репу. И Лисье солнце катится по небу. Янтарный дождь идет. Сметанный снег.
Эй, ты чего, уснула? Ну и спи. Пусть сон приснится сладкий, как варенье. Любые сны — невидимые звенья космической нервущейся цепи. Там, далеко, в дорожную суму кладут ромашки, лён и медуницу. Там Лисий Сон — он обожает сниться хорошим людям. Разреши ему. Вот в следующий раз я расскажу, как ёжик чешет в гости к медвежонку. Садится Бог в серебряную джонку, плывёт и улыбается ежу.