Поэты ищут лёгкой славы,
А слово их переживёт.
В одном Минздравы были правы:
Сберёг бы Пушкин свой живот —
Стал копирайтером бы нынче,
А не вот это «наше всё».
Ну, а тебя, мой автор нищий,
Куда поэзия несёт?
К баблу не выведет дорога —
Стишки на то и для души.
А рифмачей в народе много:
Пиши, выкладывай, пиши.
Солдат инета неизвестный,
Моря и без тебя горят.
И ведь по делу, если честно,
Тебе на пьянках говорят:
«Иди трудись, писатель херов,
А не страдай душонкой тут!»
Официантов и курьеров
Даёт стране литинститут.
Не потому, что все бездарны,
А просто-напросто — на кой?
Ведь Ес Астахов, моргерштарны —
Вполне себе культурный слой.
А скучно без имён великих —
Так получите век безликих.
Великих надобно беречь,
А это ж труд — о том и речь.
Вы безымянные, вы — некто,
Никто вы, тени тишины.
Не имена нужны — проекты!
Коллаборации нужны.
Ты, Пастернак, здесь не советуй,
Рубцов, не пой ты на беду —
Не со стихами, а со сметой
Приходят к страшному суду.
А если не зашло и это,
Хотя бы радуйся, что цел,
Что нет ни членского билета,
Ни юбилея в ЦДЛ.
Да только пахнет керосином,
И книги все уже в дыму.
Виват, умытая Россия!
Тебя умыли те, кому
Культура сделалась игрушкой,
Её пустует пьедестал.
Как хорошо закончил Пушкин
И копирайтером не стал.