Оставить голос, записав на диктофон,
Придумать фото, выбрать место, имя,
Страну, где будет ласковым ОМОН
И небеса где будут голубыми.
И пить не водку, а глушить другую дрянь,
По типу кальвадоса или граппы —
Мол, я вам не какой-то россиянь:
Москва — не мать мне и Ростов — не папа.
Таких видали много-много раз
Европа, Новый свет — считай, полмира.
Но русских просто вычислить — у нас
В глазах иное, по-иному сыро.
В них, хошь-не хошь, и пушкинская даль,
И талый снег, и вечная дорога
С вопросом вечным: еду. А туда ль?
Евреям помогает синагога,
А мы уже и верим кое-как,
И мчим на тройке да всегда по кругу,
Мечтая: не попался бы земляк
В любом из качеств, а, тем паче — друга.
Иных ведут дела, а нас хандра,
Им необъятность наша непонятна.
Но дым отечества от русского костра
Нет-нет да и потянет вдруг обратно,
Поскольку не сравнится ни один
Пейзаж Монмартра, прожитый за годы,
С гаражным видом наших палестин
И лирикой магаза «Пиво/воды».
Любой из нас, как русый самурай,
Наш путь домой — к вокзалу от вокзала,
Где пушкинская даль — осенний рай —
Дорогой вечной всех перевязала