Нет этих дней ни слаще, ни грустней.
Роса траве как мёртвому припарки.
Цыганским золотом торчат в лесной десне
дубов упрямых жёлтые огарки.
Здесь сумрак не раскаркан вороньём,
и тишина тревожит, а не лечит.
Но память размывается дождём,
и будто легче
прожитое больное выдыхать —
всё только пар среди холодных веток.
И эта прель, и эта шелуха,
ещё вчера наполненная светом,
не примиряют с горечью времён,
но усмиряют крик, проросший в лёгких.
Вон, птицей перелётной окрылён,
небесный свод и в этот полусон
высеивает солнечные крохи.
И так не много нужно, чтобы жить
средь отголосков тлена и печали —
держись за эту тоненькую нить,
протянутую меж тобой и далью.