Нет этих дней ни слаще, ни грустней.
Роса траве как мёртвому припарки.
Цыганским золотом торчат в лесной десне
дубов упрямых жёлтые огарки.
Здесь сумрак не раскаркан вороньём,
и тишина тревожит, а не лечит.
Но память размывается дождём,
и будто легче
прожитое больное выдыхать —
всё только пар среди холодных веток.
И эта прель, и эта шелуха,
ещё вчера наполненная светом,