Швыряет ветер смоквы,
Гуляя на просторе.
Тщедушный вечер блеклый
Светило топит в море.
С покорностью поддался
Гигант небесной кручи,
Медузой распластался
И лег на дно, могучий.
Ночь вылила чернила
На землю и на небо.
Рог бледный сиротливо
Повис, но был, как не был.
На брошенном погосте*
Затрепетали тени…
Кого вы ждете в гости,
О, духи поколений?
Дерзнет ли ночью темной
Проведать кто с поклоном?..
Прибой неугомонный
Крадет чужие стоны.
В тех бесконечных соло
Из неземного мира
Глубокий слышен голос
Молящегося клира**.
А море в мрачных скалах
В забвении надежды
Полощет пенным валом
Прозрачные одежды…
Забытые могилы…
— Где вы, родные лица?!
Иль сердце ваше стыло?
Иль всех взяла гробница?..
В ответ ни полуслова.
Обымет ночь-подруга.
В молчании суровом
Уходят друг за другом.
Растают мудрым вздохом,
Не сыгранным на флейте…
Росой чертополоха
Всплакнет заблудший ветер…
_______________________________
* Погост — в старину церковь с прилегающим кладбищем.
** Клир (с греч. «жребий») — в христианстве духовенство;
церковный причт (священно- и церковнослужители) одного прихода.