Мой Бог, ты слышишь, мне здесь так тесно что стены вздулись.
Мой Бог, ты знаешь, я каждый вечер смотрю на небо,
Молю, пошли мне заряд картечи, медвежью пулю…
Ответь мне, отче, но только честно. Тебя ведь… нету?
Блаженны падшие. Их называют «психи».
Они обожают мосты, поезда, балконы…
Они зачастую нЕмы, почти безлики.
И бить по церквям поклоны отнюдь не склонны.
Мой Бог, ответь мне, ты смотришь в окна? Там, в окнах, люди.
Дерутся, мирятся, любят и ненавидят.
Там все, как водится, если не палачи, то судьи,
Мне с ними не по пути отныне, не зАсти выход!
Я так просил тебя, дай мне знак, ну, скажи как быть мне!
А я молился, а ты молчал! И сейчас молчишь, вот.
Срываю крест, открываю окно. Отче, дай мне выйти!
Ты видел крышу, врубившую полный привод?
Меня останавливать бесполезно, и тем чревато
Что я восприму то, что скажут со знаком минус.
И ты в результате останешься виноватым.
Мой Бог. Вот он я, вот окно. Вот асфальт. На вынос.