Когда дорогу видим пред собой,
То чудится — конца не будет ей.
В начале мы легко идём гурьбой,
Проглатывая ком бездарных дней.
А с опытом сужаются круги,
Нет рядом тех, кто был в пути, как шест;
Всё чаще возглас: «Боже, помоги!»
И гаснет пыл на перемену мест.
Мы — лирики, от звёзд чего-то ждём, —
Немыслимо счастливого, видать.
Крылатый был не для того рождён,
Чтоб свой полёт на скуку променять.
Сезоны, как одежды скарб в шкафу,
Где самый лёгкий среди них — июль, —
Не этим ли мы потчуем строфу,
Оконный флёр глотая через тюль?
Но к осени — плотней он, чем сатин,
Оскал зимы сужает шаг и свет.
В конце пути стоишь, как перст, один,
Прекрасно понимая — края нет!