Эту боль не забьешь ничем, ибо она, как парка:
Тычется шерстяным нутром дочери или сына, —
Ни работою, ни искусством, ни гуманитаркой,
Ни, прости, Господи, освобождением Украины.
Ничем. И порою кажется: изначально
Она была — Евангелием на ледяных ресницах.
И я не умею справляться с этой печалью,
С этой базовой беспощадною единицей.
Молебен против неё — абсурд: ибо молебном
Сама она предстаёт, не ощущая ничьей вины.
Боль делится почкованием на молекулы
И единственная, кто побеждает среди войны.