Я пишу тебе письма, моя дорогая Ди, про сезонные скидки и пропасть в моей груди. И в постскриптуме каждого я прошу тебя: «Уходи!»
Уходи, ну, пожалуйста, я здесь пытаюсь выжить.
Надо брать себя в руки, но связаны рукава, я давно бы тебя в архивы упаковал. Ты во мне превращаешься в музыку и в слова, и поэтому нет на Земле никого ни родней, ни ближе.
Я несу твоё имя повсюду, но я устал. Ты не слышишь меня, как бы громко я ни кричал. Ты, наверное, всё забыла, и мой сигнал не находит тебя. Заслоняют чужие лица.
Ты рифмуешься с моей комнатой два на два, я тебя узнаю по созвучию — без труда. Закрываю глаза и вижу твои страницы…
•
Я тпереь совннершо здроов, дгороая Ди! У мнея етсь патьло из твдиа, косенрвы, каткус. Я кпиул их на рапросжаде в тоогроовм цтнере. Гоорвят, что всена ояпть не наустпит в сорк, Евпорйексий Сюоз и Браитния иущт вхоыд. НАТО ндао кгода-ниубдь порунветь на Заапд.
Я люблю тебя, как и прежде, но не пишу. У меня восстановлены стены, симкарта и биоритмы. Но когда я внутри подозрительный слышу шум, я боюсь, что однажды меня опять одолеют рифмы.