О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Весёлый мальчик — юный Ганимед
разлил вино… За что мы пьём, скажи?
Полсотни оголтелых долгих лет
рисуем обречённо миражи,

где всё по воле треснутых зеркал,
где мы — осколков искажённый лик.
Всё то, о чем ты долго так мечтал,
к чему душой заранее привык, —

всё блеф и лишь сомнений маета…
За что же нам с тобой сегодня пить?
Нам не сойти с тобой живьём с креста, —
Бог любит воду решетом носить.
… показать весь текст …

Кассандра знает — Питер якорь мой.
Он никуда давно не отпускает,
К нему души возвышенной мольбой
обращена… Иных дорог не знаю.

Стою над гладью скованной Невы,
билет в Париж в ладонях нежно грею.
И вижу холки поднимают львы, —
и пальцы напряжением синеют.

Казалось, что уехать вдруг смогу
туда, где в Сене утро млечно тонет.
Здесь, на гранитном стылом берегу,
рука ключи от города уронит…
… показать весь текст …