В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.
Но нет средь них того, кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких мыслей одолела стая.
Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан… А всё же невезуч.
И эта гонка - спешка роковая.
Остановиться бы… Но он не Грэй.
Скорее Моби Дик — властитель тёмный
свой души и десяти морей.
Отчаянный скиталец. Он — бездомный.
А где-то там, на дальнем берегу —
приют и свет… и флейта тянет соло.
Там сон горячий рьяно стерегут,
в котором он без шляпы и камзола.
Где он всё тот же, как и век назад.
Всё также молод, юностью расхристан.
С ним девушка. Они в обнимку спят
там, в лодке, чья корма им словно пристань.
Давно не заходил он в этот порт,
где вывески сменились да и флаги.
Ему в лицо всё чаще ветром норд.
Не догоняют письма на бумаге.
Она всё так же любит. Но во сне.
Он ловит сон её парами рома.
И от того - несчастливы вдвойне:
покоя нет без берега и дома.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122013005650