в кривых углах многоэтажек,
мы тихо кашляем от пыли.
нас всех не любят точно так же,
как мы кого-то не любили.
мы забываем тех, кто помнит,
а если вдруг звонят и пишут,
им отвечаем полусонно:
«прости, мол, я совсем не книжный
герой, не принц, а гад последний,
каких на мир четыре штуки.»
мы льем, как воду, эти бредни,
сидим, заламывая руки,
кричим, что счастье нам не светит,
что нас добру не обучили.
… показать весь текст …

Умение быть наивной приходит с возрастом,
Когда, приходя с работы, включаешь новости
И хочется верить каждому, верить в лучшее,
Легко отзываться на яркое не по случаю.

Умение быть наивной приходит с опытом,
Когда слышишь то, что тихо расскажут шепотом,
Когда все советы, данные раньше, побоку,
Когда тебе вдруг становится как-то пофигу

И просто хочется счастья, любви и нежности,
Когда ты уже устала от зимней снежности,
Когда из огня бросаешься прямо в пОлымя…
Умение быть наивной приходит вовремя.

Я умею молчать на восьми языках и еще девяти наречьях.
Бог сжимает сердце в стальной кулак и вонзает стрелу в предплечье.
И теперь я стар, позабыт в веках, как ослепший великий мастер.
Я играю в жизнь. У меня в руках ни одной подходящей масти.

У меня есть роль для одной из пьесс, если б счастье назвали пьессой.
Я куда-то мчусь, как ночной экспресс, и пытаюсь не спорить с прессой.
Я пытаюсь ждать волшебства и снов, чтобы верить тебе до гроба.
Но ветра расшатывают остов. Ты — не золото, я — не проба.

И на полках пыльных забытых книг ни советов для нас, ни истин.
Я тебя в себе сохранять привык, не завися от слов и чисел.
Мне знакома боль, мне неведом страх. Я упорно сажаю печень.
Я люблю лишь тебя. На восьми языках и еще девяти наречьях.