В терпкой грусти прощального танца
пишут ноты тревожные стаи…
Вторят струи, стекая с багрянца:
«Покидаем, увы… Улетаем
к ностальгическим долгим рассветам
а капеллы тянуть вековые
о России мигрантам поэтам…»
Плачут свечи в ночи восковые,
томным духом сюжет обвивают,
навевая шаги, чьи-то тени…
Я витаю… витаю… и таю…
в бесконечном пути — восхожденьи.
Ночь в печали… Но ты, Доктор Осень,
омываешь извечные раны.
Тянешь душу в глубокую просинь…
Даришь в красках мечты и дурманы
жёлтых, красных и нежно зелёных
нерастраченных юных мгновений!
Прячешь в золото пары влюблённых
от случайностей и сожалений.
От попутчиков испепелённых.
Мёртвых взглядов, бегущих по коже…
Ты наполни их влагою, сонных!
Разбуди этих странных прохожих…