Хочу расставить точки…
Уже много лет назад, на одной из страниц в интернете, просили писать свои или просто красивые стихи. Последними из всех написанных строчек разными людьми были вот эти:
«На что мы тратим жизнь, скажите мне?
К чему пустые, мелочные ссоры?
И глупые о вкусах разговоры, когда наш век так краток на земле?
На что мы тратим жизнь, каков итог?
Зачем же брат войной идет на брата?
Кто скажет чья же совесть виновата?
И кто кому прощенья дать не смог?
Смешные люди… Смерть закончит спор.
Никто не проиграл, не победитель.
У всех у нас один учитель!
Он вынесет жестокий приговор.
Мы все поймем, когда наступит час
Когда все потеряем без возврата
И чья же здесь гордыня виновата?
Кто знает?
Только жизнь рассудит нас.»
Далее было сказано о том, что эти строки напоминают замечательное произведение Евгения Евтушенко. Но только на современный лад…
Евгений Евтушенко
На что уходит жизнь
Апрель сосульки отливает, вычеканивает,
И воздух щёлкающий так поголубел,
А у меня гаражный сторож выцыганивает
На опохмель.
И бульканье ручья под ледяною корочкой,
В которую окурок чей-то врос,
И ель апрельская со снежною оборочкой,
Попавшая за шиворот шолочкой,
И хор грачей своей чумной скороговорочкой —
Всё задаёт вопрос,
В котором все вопросы вдруг сошлись:
На что уходит жизнь?
Действительно, на что? На что она уходит?
Ответь мне сторож гаража… Да ты глухой, дед?
А может быть, не более ты глух,
Чем воспитавшие симфониями слух?
Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним,
Особенно когда из них всё выжмем.
С друзьями говорим, но их не слышим,
Свои слова считая самым высшим.
Пока она жива, к любимой глухи —
Услышим лишь предсмертный хрип старухи.
Мы совесть сделали нарочно глуховатой.
Мы совести забили уши ватой —
Так легче ей прослыть не виноватой.
А сколько времени ушло когда-то в прошлом
На забивание ушей себе и прочим!
Смерть вырвет вату, но ушей не будет.
Не слышат черепа. Их бог рассудит.
Ты в бывшем ухе, червь, не копошись!
На что уходит жизнь?!
Мир в гонке роковой вооружений,
Так глух он к булькотне земных брожений,
К ручьям в апрельской гонке бездорожности
В их кажущейся детскости, ненужности.
Не умирай, природа, продержись!
На что уходит жизнь?
Нас оглушили войн проклятых взрывы.
Не будем глухи к мёртвым, к тем, кто живы.
Страститесь, раны! Кровь, под кожу брызнь!
На что уходит жизнь?
Уходит жизнь на славу нашу ложную.
В бесславье слава вырастет потом.
Уходит жизнь на что-то внешне сложное,
Что вдруг окажется простейшим воровством.
Уходит жизнь на что-то внешне скромное,
Но скромных трусов надо бы под суд!
На мелочи, казалось бы, бескровные.
Но мелочи кровавы. Кровь сосут.
Мы станем все когда-нибудь бестелостью,
Но как нам душу упасти суметь?
Уж если умирать — мне знать хотелось бы:
На что уходит смерть?
Стихи Евгения Евтушенко стали переплетаться с событиями последних лет…
Вследствие чего мною были написаны строчки:
На что мы тратим жизнь?..
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу- вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на любовь.
Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то —
На нудные дела, ненужные заботы…
В угоду обществу придумываем маски…
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На «имидж» и «престиж», ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь…
А нужно бы на дружбу.
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё — а более теряем.
Всё копим: золото, тряпьё и серебро…
На что мы тратим жизнь?..
А надо б на добро.
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем.
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько ни гадай — всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на мечту.
Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки.
Боимся полюбить, чтоб после не тужить…
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!
По наивности, не отметила, что эти строки — мои.
Думала — и так будет понятно.
На тот момент, я была зарегестрирована на единственном сайте — Jamango.
Моим родным очень понравилось то, что я написала.
Было интересно, понравится ли кому — то ещё?
Ждала комментарии…
Но, знаете… Страница куда — то пропала, я её потеряла.
Только тогда, когда я зарегистрировалась на сайте в ОК, увидела, что люди не остались равнодушны. Да только автора не могут найти.
«Не тратьте жизнь свою» было написано мной почти тогда же…
Писала с самого простого телефона. В столбик напечатать не получалось.
Поэтому, строчки были длинными. Люди так сначала и перепечатывали. До сих пор, кое — где, можно встретить эти стихи в строчку.
И, видимо, поэтому эти два произведения часто пишут, как одно.
А иногда приписывают и третье… После прочтения которого, захотелось написать по — своему.
Почему сейчас это здесь пишу? Потому что попадаются небылицы о написании этих строк. Люди пишут о том, что хотят знать истину…
Решила всё объяснить, как есть.