Как тянется долго, петляет дорога домой.
Вот слева луна ядовитой желтушной настойкой,
а справа как будто в насмешку цветёт зверобой.
Не зверь, но побита… подстрелена певчая сойка.
Теперь не до песен в веселых и диких лугах,
где русло реки, как изложие гибкой гитары,
не знаю, но кажется бог её держит в руках
и волны о берег — как струн возбуждённых удары.
И всё же под утро медового солнца десерт
чуть-чуть подсластит не совсем боевые потери.
Затянет порезы… И синего неба мольберт
поманит собой в вышину — снова сойка поверит.