В какой-нибудь потерянной дали,
Где пахнет август яблочно и остро,
Найдется для меня безлюдный остров —
Случайное подобие земли.
Подобие, которое легко
С оригиналом спутали б невежи.
Но только ветер… Ветер тих и нежен.
Но только воздух пахнет молоком.
И ты подумай! Будто наяву —
Трава переливается на солнце,
И медом наливается, и льется…
Я это вижу, чувствую, живу.
И все же никуда не тороплюсь.
Мечта моя ни пить, ни есть не просит.
… показать весь текст …

Как будто я не знала, что зима.
Что холодно, что снежно. Что сначала
Бывает осень. Что листва опала.
Что пожелтела. Выжить из ума
Совсем не сложно. Впрочем, ерунда!
Как будто тяжело признать, что осень
Бывает после августа. Не спросим
Самих себя, — каким он был тогда?
Каким был август, тот — не золотой,
Но всё ещё зелёный, тёплый, нежный,
Когда ещё легко и безмятежно
Качалась ветка под моей рукой?
И где-то там — в том августе — с ума
Сходили двое… От чего? Не помню.
… показать весь текст …

Никто и не дрогнет, наткнувшись на иглы речей,
Никто и не вспомнит, откуда, никто и не спросит.
Ты скажешь:
— Ничья.
Я, возможно, хочу быть ничьей,
Но только на осень, на эту короткую осень.
Наверное, слишком… Наверное, слишком просты
На вид и на слух повзрослевшие за ночь деревья.
А я загрунтую их кровью, и будут холсты.
И будут холсты. Жаль, что я рисовать не умею.
Я их испишу золотыми стихами о том,
Чего и не вспомнит никто, и — откуда? — не спросит.
А после останусь всё той же ничьей — в золотом,
Но только не в белом.
… показать весь текст …

Но невозможно вспомнить, как давно
Мы ходим с этой осенью — по кругу
И шепчем что-то нежное друг другу
Через ещё открытое окно.
И невозможно вспомнить, отчего
Схожу с ума, но — в осени по пояс —
Пытаюсь жить, ничуть не беспокоясь
О том, что не хватает одного
Мгновения, — чтобы за тридцать дней
Постичь сентябрь и взять его измором,
Оставив чувство — времени, в котором
Не счесть таких же странных сентябрей.
Но — с лета, каюсь, не было и дня,
Когда бы я не мучилась вопросом:
… показать весь текст …

Я сяду в поезд и уеду в Осень…
Без слёз, без грусти и без сожаленья.
Пусть за окном не синь бежит, а просинь
И поезда в одном лишь направленьи.

Уеду в золотые листопады,
В антоновкою пахнущие дали,
Где «Хохломой» расшитые наряды,
Когда-нибудь забудутся едва ли.

На полустанке выйду жёлто-красном,
А поезд мой помчится дальше, в зиму…
Не буду о былом грустить напрасно:
Пока люблю, пока ещё любима.
… показать весь текст …