Для меня лучше знать грязную правду чем всю жизнь жить в розовой лжи.

Строку - сноп пшеницы — подарит поэт,
Художник вручит нам фиалок б у к е т?!

У скопа мыслишек не видно конца.
О скором спасеньи все молим Отца!

Прошумит и затихнет ветер,
Прозвенят и исчезнут дожди.
Так и странная жизнь поэта
Промелькнет через тьму суеты.

Промелькнет, растревожив душу,
И оставив в глазах печаль.
Пусть на миг, но привычность разрушив —
Словно в август пришел февраль.

Этим промельком, искрою малой
Он заставит тебя замереть.
Пусть квадрат рисовал овалом,
Но, сгорая, пытался согреть.
… показать весь текст …

Сегодня день памяти Максимилиана Волошина, переводчика, блистательного поэта, художника, филолога, ярчайшей личности Серебряного века, литературного критика и искусствоведа и, по секрету, моего кумира.

Читаю скверные новости о Коктебеле — и это грустная и колючая досада, боль, злость, гнев, горечь и грусть.

Коктебель — это храм, это национальная гордость, это духовное наследие, это всеобщее народное, человеческое достояние.

Когда-то Коктебель был эпицентром культурной жизни полуострова., а…
… показать весь текст …

Париж седьмого года… Гумилёв
Лет двадцати. Не признан, неизвестен,
Не принят, не обласкан, неуместен…
Нет «Жемчугов», «Чужих небес», «Костров"*.

Что он искал в тиши библиотек?
Какие темы душу волновали?
В какие бездны демоны толкали?
Каким он представлял двадцатый век?

Автопробег «Пекин-Москва-Париж»!
Невероятный! Межконтинентальный!
В кафе «Прокоп"** сидит поэт печальный…
Всем весело, а ты один молчишь.
… показать весь текст …

Закончен цикл, подведён итог,
Роятся мысли и подводят нервы.
По кругу водит бестолковый слог,
В объятиях зажимает муза-стерва.

Воздавши ей страданиями сполна,
На алтаре опять распяла душу.
Чтоб выпустить всех демонов наружу,
Внутри должна присутствовать вина,

Или надрыв, депрессия, психоз,
Расстройство биполярное, возможно.
Но, стоит быть предельно осторожным,
Чтоб этот сумрак в явь не перерос.
… показать весь текст …

Прекрасных здесь много поэтов,
В иных даже есть и талант;
Напишут вам много куплетов,
А я вот простой делитант!

В детстве мне бабуля говорила,
В Пасху — Солнышко играет !
Радость всем и радует Светило —
А ему Христос и помогает ???)

поэт Галина Дёмина!

Поэтами не рождаются, поэтами не умирают, поэтому и не живут, а лишь мучаются… Впрочем, как и все не поэты…

Жизнь прекрасна и удивительна, — сказал поэт и… застрелился.

«Перестаньте думать, и с вашими трудностями
будет покончено»
(ЛАО — цзы)

Нередко встречаются люди — пустые и ненужные, злые и коварные. Что-то бормочут, лопочут и ещё насмехаются дико. Исчезают они с Пути — ТАКЖЕ! —  лихо и незаметно, как пришли?..
Кто — поэт ?..
МЕЛЬНИК!..
Да! — царь мельницы удачных сравнений, рифм, метафор и задумок, которые он смог воплотить в ткань своих поэтических произведений!..
Пока дует Его помощник — Ветер с Гор высоких, Поэт творит воодушевляя массы читате…
… показать весь текст …

Рифмоплётов много — поэтов мало)))

Нас восхищает приближение весны,
Томимся знойным пышным летом,
Природы осенью любуемся расцветом,
Зимою хладной обязательно пьяны,
Такими родились российские поэты…

До свиданья, Поэт. Мы давно разучились читать,
Но искусство письма, к сожаленью, забыть не успели
За две тысячи лет от рожденья Иисуса Христа,
Или, может быть, больше. Заброшенный в прошлое пеленг

Не позволит увидеть картину во всей полноте,
Кавалькаду эпох завершив бесконечно прекрасной…
…До свиданья, Поэт. Среди сотен разбросанных тел,
Поглощённых землёй, ты — единственный легший в анфас, но

Что тебе до того? Ведь граниту как ни говори,
Не услышит ни слова и вряд ли хоть что-то отве…
… показать весь текст …

Пришла однажды Муза, села рядом,
и всё проснулось всплесками строки,
а для поэта высшей нет награды,
чем знать её пожатие руки.

Слова и рифмы, собирая в гроздья,
поэт слагал стихи за часом час,
а за окном фырчал, вздымая ноздри,
ревнивый и простуженный Пегас.

«Луч солнца приводит в движение и чудовищный маховик гигантской паровой машины, и кисть художника, и перо поэта».

С серьёзным видом, брови сдвинув на носу,
Надеясь на талант, хотение, удачу,
В очередной раз бред рифмованный несу —
Поэтом перед всеми сам себя назначил.
Полно макулатуры в ящике стола,
Карандашей огрызков, мыслей под ногами.
Сгораю день и ночь неистово дотла…
Но вместо фимиама только запах гари.
Кто мне сказал, что я какой-то там поэт?
Ничтожный графоман под маской рифмоплёта!
Коль новизны в потоке новых строчек нет,
То сочинительство — никчёмная работа.
А что я делаю-то, собственно. Др… чу
На корифеев, мертвечиною кончая…
… показать весь текст …

Я иду сквозь парк.
В кулаке конфета.
Словно Жанна д’Арк
И мечта поэта.

Белоснежка я
И Зеленоглазка.
Безмятежный взгляд
Мой и добр, и ласков.

Где ты, мой поэт?
Где ты, мой романтик?
Разверни десерт —
Золотистый фантик.
… показать весь текст …

С зарёй — с утра, заслышав звон —
Поэт - вчера б ы л уважаем,
(Среди друзей хмелён был он!)
так весел и неподражаем-
Сегодня: страшен и не о б о ж, а е м !?

Илл.- к катрену
от автора
шуто-фото-опуса

Дни так похожи, как жёлтые листья,
В плавном полете под танго кружИтся
Вихрь их, шелест, на каждом пути,
Листьев здесь столько, что негде пройти!

Сил больше нету сопротивляться,
Лечь бы, и долго так в листьях валяться,
Вверх их подбросить, поймать на лету,
В ванне из листьев я счастье найду!

Может, в них рядом, такой же поэт?
Смотрит на листья и пишет сонет,
Танго он слышит в полёте над парком,
Шарф завязал и шуршит, по запарке?
… показать весь текст …