Закончен цикл, подведён итог,
Роятся мысли и подводят нервы.
По кругу водит бестолковый слог,
В объятиях зажимает муза-стерва.

Воздавши ей страданиями сполна,
На алтаре опять распяла душу.
Чтоб выпустить всех демонов наружу,
Внутри должна присутствовать вина,

Или надрыв, депрессия, психоз,
Расстройство биполярное, возможно.
Но, стоит быть предельно осторожным,
Чтоб этот сумрак в явь не перерос.

Иначе тьма поселится совсем
И выбраться на свет не будет шанса,
Застряв в мотивах тысячи нюансов,
Погрязнув в миллионах чьих-то тем.

Луна бледнеет матовым пятном,
На полотне чернеющих иллюзий,
И если пробудилась где-то муза,
То ей, совсем, не грех разрушить дом.

Служители пера — рабы небес,
Приносят в жертву жизни, а искусство
Им отвечает пафосно и грустно,
Что, мол, поэтишка, тебя попутал бес.

И цикл повторяется опять.
Ты хочешь бросить всё, начать сначала…
Но муза мягко стелет покрывало,
И ты в него ложишься умирать.