С серьёзным видом, брови сдвинув на носу,
Надеясь на талант, хотение, удачу,
В очередной раз бред рифмованный несу —
Поэтом перед всеми сам себя назначил.
Полно макулатуры в ящике стола,
Карандашей огрызков, мыслей под ногами.
Сгораю день и ночь неистово дотла…
Но вместо фимиама только запах гари.
Кто мне сказал, что я какой-то там поэт?
Ничтожный графоман под маской рифмоплёта!
Коль новизны в потоке новых строчек нет,
То сочинительство — никчёмная работа.
А что я делаю-то, собственно. Др… чу
На корифеев, мертвечиною кончая…
Жил балагур когда-то, а теперь ворчун
Бредёт по миру онемевшему печально.
И я ни одного не повстречал в пути,
Кто чем-то свежим ошарашил бы внезапно…
Толпой самовлюблённой так нам и брести
В прекрасной власти словоблудного азарта.