Я заблудилась в своих снах,
Среди терновника и лилий,
Мне снился город: он чужой,
Но для меня был как родной.

Блуждала ночью или днем,
Совсем не зная, где дорога.
Среди аллей, где нет людей-
Все будто замерло…, заснуло…

Там запах горечи и боли,
Там одиночеству почет,
Там дверь закрыта на засовы,
Вход есть, а выход не найдешь…
… показать весь текст …

Анархия началась с того, что глуповцы собрались вокруг колокольни и сбросили с раската двух граждан: Стёпку да Ивашку. Потом пошли к модному заведению француженки, девицы де Сан-Кюлот (в Глупове она была известна под именем Устиньи Протасьевны Трубочистихи; впоследствии же оказалась сестрою Марата и умерла от угрызений совести), и, перебив там стекла, последовали к реке. Тут утопили ещё двух граждан: Порфишку да другого Ивашку и, ничего не доспев, разошлись по домам.

Между тем измена не дремала…
… показать весь текст …

… А ещё говорит, что у нас тут мало грибов свинушек, поэтому он и поехал в город насобирать там «свиных гриппушек».

Большой город, в котором твои мечты сбываются у кого-то другого

.
Троллейбус старенький, измученный зевотой,
Вращает сонное Садовое кольцо…
Не повезло, работает в субботу,
Но держится бедняга молодцом.
То медленно подкатит к остановке,
Откроет двери нехотя, скрипя,
То, удивляясь собственной сноровке,
Сорвется с места, бешено сопя.

Трудяга вычурных московских улиц,
Радеющий за легких чистоту,
Остаткам солнца ласкового щурясь
Плывет, степенно обтекая суету.
… показать весь текст …

В этом городе нет твоей улицы,
В этом городе нет твоего дома,
Но даже здесь только о тебе думается,
И все бесконечно знакомо.

Какие города у Вас возникают при мысли об Америке? Лос-Анджелес? Майями? Чикаго? Сан-Франциско? Уверена, Нью-Йорк возникает одним из первых.

Да, у Нью-Йорка много минусов. Он не такой уж и чистый, его любят бездомные и сумасшедшие, здесь высокая аренда жилья, ну, а кто идеален?
Люблю невероятно красивую осень, заснеженную зиму, розовый цвет весны, неординарных людей, неимоверные виды города свободы, приветливые улыбки и внезапные комплименты, жёлтое такси… Бесконечно можно продолжать этот список.

Просто желаю каждому побывать хотя бы раз в Нью-Йорке и влюбиться. А минусы иногда лучше просто не замечать.

С любовью из Нью-Йорка.

Друзья, я живу в городе Краснодаре, считаю своей родиной, хоть и место рождения- город Донской Тульской области.
Никогда не было желания покинуть это место, здесь в каждом уголке- отголоски времени, душевность, уходящие корнями в огромный, богатый и уникальный, исторический край… Об этом в стихах:

Мой любимый, светлый Краснодар!
Я живу в твоём прекрасном мире,
И люблю за солнечный привет,
Что гуляет утром по квартирам!

Слышу я дыхание природы,
Полной чашей пью твой воздух, от души!
Уникален…
… показать весь текст …

Этот город, что режет своими картинами память…
Где нет стрелок часов, повернуть бы которые вспять…
И пустые глазницы домов отчуждением ранят…
Этот город дождей, от которых мне не убежать…

Да и что убегать, от себя, от других и отсюда…
Я оставил тут все, навсегда, не смотря ни на что…
Я оставил себя, в ожидании вечного чуда…
Но оно опоздало, хоть конечно и произошло…

В этом городе сны, так похожи на улицы жизни…
Где в страницах асфальта навеки следы каблуков…
Те, которыми шли от меня мои грустные мысли…
Но всегда возвращались тяжелой цепочкой стихов…
… показать весь текст …

Я бы хотела выбить тебя из снов,
выжать водой до капли из слезных желез.
Только за окнами пахнет и жжет весной,
только мой город скалится:
«Неужели,
ты обретаешь силу, броню и плоть,
чтобы наверх подняться со дна болота,
выйти из тьмы на солнце и побороть
чувство,
что надо ждать и беречь кого-то,
кто о тебе ни взглядом,
ни духом?»
Я туго бинтую ребра, сжимая сердце
до своего размера,
… показать весь текст …

Город потёрт и простужен
На куполах держится небо, и лужи
Сморщились хлябью
Шпиль кафедральный —
перст указующий, рябью
тянутся тучи,
я как песчинка златая
стою между зыбью и высью
и капельки неба глотая
слезинки ни капли не вылью

Со скоростью взгляда сшивает пространство игла
Останкинской мачты, где облаком рвётся на реях
Вчерашний туман. Сверкающей пеной легла
На волны штормящих бульваров прозрачность апреля

А снизу фасады сверканьем капели звенят
Смешавшись с тенями, которые не догнали
Лучи, по пути зацепившись за профиль наяд
Заброшенных в хаос бликующих диагоналей

От окон. В них — трещины, как на ладони судьба
Разбило стекло отражение парка и неба
Отчетливей звуки. Вновь тёплое что — то у лба
Запахло землёй, бесконечностью, краской и хлебом
… показать весь текст …

…Нам не то чтоб иначе пелось, дышалось легче.
Переполнен рюкзак, гитара, пиджак клетчат.
И не нас пожирал город, а мы — город,
электрички ловили нас, несли в горы.
И костры были ярче, выше, вино — слаще,
Дружба, что называется — настоящей.
И не реки впадали в моря, а моря в небо,
нам не стыдно было быть наивными и нелепыми.
Мы узнали потом, что путь не бывает лёгким,
и что чайка стройна в полёте, и лишь в полёте.
Как мы верно любили, как боязно отпускали…
Возвращается по тем временам скука ли, тоска ли.
Возвращается снова время дурацких очков и цветастых блузок.
Возвращается. Только мы не те … И круг бесконечно узок.
… показать весь текст …

Синие стены, кружево вязи —
читаю пески, чувствую камни…
На глубине семи локтей
спрятаны семь смертных грехов…
Счастье живет на улицах
древнего города.

Темные улицы в несколько ярусов, чистое небо над покатыми крышами, могучие деревья с рыхлой корой, редкие лучи солнца и запах старины. Я часто возвращаюсь в это место во снах. Оно что-то значило для меня. Что-то, о чем я никак не могу вспомнить.

Укрыта льдом зелёная вода,
Летят на юг, перекликаясь, птицы.
А я иду по деревянным городам,
Где мостовые скрипят, как половицы.
Над крышами картофельный дымок,
Висят на окнах синие метели.
Здесь для меня дрова, нарубленные впрок,
Здесь для меня постелены постели.
Шумят кругом дремучие леса,
И стали мне докучливы и странны
Моих товарищей нездешних голоса,
Их городов асфальтовые страны.
В тех странах в октябре — ещё весна,
Плывёт цветов замысловатый запах,
… показать весь текст …

Страна холста,
архипелаг бумаги
И угольных набросков города,
В лоскутном небе ситцевые флаги,
И где-то в луже скользкая звезда.

Дома без стен, путина перекрестков,
А в неводах сплетенных пальцев рук,
Играет и звенит кусок цветной известки…
И много разных солнц вращается вокруг.

Мелькнет ли день в царапинах офорта
Иль паутины памяти ясны,
Бутылочная зелень натюрморта
… показать весь текст …

Нигде так не чувствуется слияние города и деревни, как на полях аэрации.

Этот район города можно было бы считать вполне комфортным. Если бы не люди, которые там живут.

Люди живущие в центре города и на его окраине — это совершенно разные люди, про страну вообще молчу.