Как вызов жизненной рутине,
Свернувшись в крохотный клубок,
Лежал он — словно на картине
Последний гения мазок…
Пичуг летела мимо стая,
Шагали поодаль грачи…
И юной свежестью сверкая,
Ловил он первые лучи…
Людской судьбе немым укором,
Где всё — тщета и кутерьма, —
Лежал у клёна, под забором,
Кусок собачьего дерьма.