Каждому поэту и писателю необходим почитатель таланта, для вдохновения, для взятия новых вершин в творчестве …

.
Наверное, это покажется старомодно-смешным, но для меня нет в человечестве звания больше, чем поэт, выше, чем поэт, нужнее людям, чем поэт. В стихах я иногда называю себя поэтом, когда мне это необходимо, чтобы через это название выразить какую-то важную мысль. Но только в стихах и только когда это нужно. В жизни — никогда, даже мысленно, даже в мечтах — никогда. И мне странно, как это можно сказать о себе: я — поэт. А ведь говорят, не боятся. Это же все равно, что сказать: я — герой или я — п…
… показать весь текст …

Поэт устал,
а долго ли до краха
надежд и тем, исписанных на раз?
Засаленная до локтей рубаха,
засалено нутро негромких фраз.

Он чей-то сын, он рыцарь без доспехов,
уныл и робок, страстен и умен,
и ждать до старости случайного ль успеха?
Правдивости неискренних времен?

Но все проходит: молодость и слава,
найдутся дом, рубаха, толк и смысл.
Поэт устал, но долго до причала,
… показать весь текст …

понурый лес утратил золото,
царит природный декаданс,
течёт зацикленно-сезонное
из ниоткуда в никуда.

поэты хвалятся сонетами
в утробах пабов и таверн,
приняв на грудь, брюзжат и сетуют,
что жизнь то сюр, то постмодерн.

лишь рифма — отдых для отшельника,
/прошедшего и крым, и рым/
в плену бескрайних понедельников
и послепятничной
… показать весь текст …

Хорошие поэты и поэтессы — подданные Её Величества Тишины.

Поэзия — гибкий, колеблемый ветром ствол,
Который однажды замрет в переплетах твердых.
Слово бессмысленно, если оно мертво.
Назвался поэтом — учись воскрешать из мертвых.

© Кот Басё

он неожиданно, но тайно
любил критиковать басё
за годы написал три строчки
и всё

***
писал о том что было рядом
про стол окно и табурет
жена на радостях слепила
котлет

***
он был поэт она лишь музой
сдувала пыль с его штиблет
… показать весь текст …

В особый день рожден Поэт,
Благословленный к жизни Фебом —
Нести другим душевный свет
В пути земном, под вечным небом.
Как звезды, падают слова,
На дней шершавые страницы
И легким росчерком пера
Летят стихотворенья-птицы!

Иным, быть может, не дано
Понять размах такой стихии —
В ночи все светится окно…
К утру опять найду стихи я.
Ночных бессонниц кружева —
… показать весь текст …

Я пойду по бесстыжим рукам
В переплёте из бархатных корок,
И моим драгоценным стихам,
Как и винам, срок будет долог.

Сотканных в жемчужных переливах,
Души и разума игры,
Я любила и в стихах парила,
Открывала неведомые миры.

Мой читатель на меня похожий,
Подключённый к небу проводок.
И пусть по жизни он всего прохожий,
Поймёт, что со мной — не одинок.

Рифмоплёт, он что плетёт?
Он не поэт?- А как сюжет?
Его писал — перо скрипело!
И складно — в чём же дело?
И всё же дразнят, мол, рифмач,
Как обидно — стой и плачь,
Но иной же даст и фору,
С великими поспорить впору!

Так всё же пишет, иль плетёт,
Вопрос этот ответ нейдёт?

Таковы уж мои задачи: не быть терапевтом, а быть хирургом.
Когда больной — на опасной стадии онкологии,
Существует ещё возможность запустить ему в рану руку
И вытащить опухоль безразличия, поддев ее словом за информблоги.

Таковы уж мои задачи: вспарывать бездну по Достоевскому
И не иметь ничего общего с миром мещанского благополучия.
Я не воспитывалась на «Битлз». Я редко слушала «Yesterday».
Я не хотела дачу и холодильник, вообще, ничего лучшего.

Да, я из тех детей, которые выросли на Расколь…
… показать весь текст …

Пожалуйста, цените их живыми!
Всех тех, кто может сердцем согревать,
кто вам поёт, и пишет, и глубины
в умах и душах может освещать.
Пожалуйста, пока сердца их бьются,
им не жалейте добрых слов в ответ.
Их имена стучатся в венах пульсом —
цените, охраняйте этот свет.
Прошу вас, говорите, не жалейте!
Ведь критикам-то слов дурных не жаль.
Хвалите, обнимайте, сердцем грейте,
дарите щедро добрые слова!
Цените их. Ведь вдохновенье хрупко,
его разбить, не уберечь — легко.
… показать весь текст …

Пока человек в стихах высказывает лишь свои личные ощущения, его еще нельзя назвать поэтом, но как только он сумеет почувствовать и высказать боль целого мира, то тогда он действительно поэт. И тогда он неисчерпаем и может быть вечно новым…

Здесь горный край -поэтов и влюблённых.
Тут ближе, ярче звёзды!
Здесь - Кавказ…
Тут — парк Лечебный, сосны, клёны
И есть фарфор прелестных чаш и ваз.

Кого из поэтов не беспокоил острый «рифматизм».

Ты перестал писать стихи… поэт,
Но не для меня, для всех…
В ночи всегда твой силуэт
Стихи читает и виден здесь успех…
В каждой строчке здесь любовь,
Страсть…, а может быть и больше,
Соцветия собрал со всех цветов…
И бросил всё к моим ногам ты ночью

Творчество поэта, диалектика философа, искусство исследователя — вот материалы, из которых слагается великий учёный.

Как в полировке день сверкал в начале?
В царапинах нет знаков ни о ком.
Вас у меня оставили в печали.
Вернее, даже бросили, шлепком.

Ну вот опять, Вы старым коленкором
Легли на полированую гладь.
Пора бы Вам, со всем словесным сором
И рифмами в камине умирать.

Торчком очков расправленные дужки,
Пятно напоминает о вине.
Я брезгую, когда следы от кружки
Коричневыми кольцами на мне.
… показать весь текст …

Приятно с поэтами пообщаться,
Душою становишься шире и мягче.
Преодолев грамаду пространства
Летишь на встречу как розовый мячик!

Только у поэтов бывают такие мысле-формы:
«У поцелуев, доставленных почтамтом,
Вкус отчужденной сухости и бумаги».

И очень обижаются за смех.