понурый лес утратил золото,
царит природный декаданс,
течёт зацикленно-сезонное
из ниоткуда в никуда.
поэты хвалятся сонетами
в утробах пабов и таверн,
приняв на грудь, брюзжат и сетуют,
что жизнь то сюр, то постмодерн.
лишь рифма — отдых для отшельника,
/прошедшего и крым, и рым/
в плену бескрайних понедельников
и послепятничной
хандры…