Ранним утром Белка бежала по лесу. Пробегая мимо поляны Дамиане, она услышала громкие разговоры. Так дел особо спешных не предвиделось, Белка, естественно, завернула полюбопытствовать.
- А что случилось? — спросила Белка у Kshusik, стоявшей ближе всех.
- Да вот Дами нам свои новые стихи читает про прощание с далеким городом и о возвращении туда… Белочка, ты посмотри, какой у нее взгляд… Строгий и вопрошающий, прямо таки Родина-мать. Вот бы картину написать, представляешь, наша Дами в образе Ро…
… показать весь текст …

Иконы спереди — насыщают душу, портреты сзади — насыщают тело…

Вдохновением задет карандаш простой:
Я рисую твой портрет, чуть дрожа рукой.
Твои ясные глаза нежностью полны,
Блеск их — будто бы роса утренней весны…
Нет теплей улыбки той, что рисую я;
Взгляд далёкий, но родной
Смотрит на меня.
Вьётся над прекрасным лбом шёлк густых волос,
А над сильным, тонким ртом
Гордый римский нос.
Моих рук теплом согрет карандаш цветной:
Я рисую твой портрет, чуть дрожа рукой…©

Остро заточенными карандашами
Я рисую тебе портрет.
В золочёной стихами раме
По прошествию многих лет.
Многих дён разноцветных счастья
Там, где руки в плену руки
Дико-нежной кошачьей страсти,
Там, где ключик сломал замки.
Где преграды ежовым комом
Закатились под шкаф-купе,
И дорогой песчаной, ровной
Мои ноги пришли к тебе.
Я рисую промокшей кистью
Твой портрет вне земли и лун
… показать весь текст …

Почерк, как и узоры последовательности своих поступков, поменять невозможно.
Зато можно укрепить нить и разнообразить её цвета, и в дальнейшем рисунок твоего портрета, станет более четким и ярким.
Воздушные замки это заманчиво и красиво,
Но ты не сможешь ничего нарисовать из своей жизни, кроме своего портрета…

Спи.
У нас метёт
Снег.
Я из наших снов.
Пишу портрет.
Море. Бирюза.
Штиль.
Правда или ложь?
Виновата быль.
За окном ноябрь.
Спит.
На портрете счастье.
море.
берег.
… показать весь текст …

Я совсем перестал зеркалам доверять —
лет не скинут, морщин не разгладят.
Пусть рисует меня первый дождь сентября
на прозрачной оконной прохладе.

Дождь — художник от Бога (от неба, точней),
завсегдатай пейзажей ненастных.
Он портрет мой напишет намного честней
в сумасшедшей манере Пикассо.

Разглядел свой анфас в вещем хаосе струй:
и морщины и годы — всё то же.
Что ж, правы зеркала, тут, горюй не горюй,
нам со временем спорить негоже.
… показать весь текст …

Как зерна граната, краснеет шиповник,
И ждут своей доли коряги-ракушки.
Все мама приметит, умелый садовник,
Успеет проветрить все пледы-подушки.

Нарежет красиво весёлый салатик,
Да встанет писать за мольберт акварели.
Она всё умеет, она математик,
Идти не боится к намеченной цели.

Висят над порогом душистые травы —
Ну, как же из леса с пустыми руками?
Шашлык в маринаде, готовы приправы,
Да ветер играет-шалит с облаками.
… показать весь текст …

Уступать место…
Сейчас не принято, ни в транспорте ни в кассу, чтоб выйти или зайти, да вообще ни где, как это так, почему я должен?
…
Торжественная линейка, клопы в бантиках и красных беретиках, над ними портреты их прадедушек… а где портреты тех кто почти не жил, не успел даже поцеловать женщину?
Он
Уступил… Жизнь…и его помнят как самого дорогого человека, больше всего на свете, даже совсем совсем не зная!
Он не безымянный!
И хоть не был никогда отцом, стал Отцом многих поколений.

Ты рисовал портрет любви
Ушедшей и давно забытой.
Увидев вновь ее черты,
Как будто в зеркале разбитом.

Сиянья нет и блеска красок,
Так, словно солнышко зашло
И лишь штрихи словесных масок
Покрыли серым полотно.

Как пазлы складывал портрет
И слушал собственное сердце,
А чувств как не было, так нет
И нет тепла, чтоб им согреться.
… показать весь текст …

Вот прожит день, за ним — ещё.
Тебя рисую.
Ты смотришь мне через плечо,
А я «плюсую».

Твои черты, твои слова
Кладу в копилку.
Тобою бредит голова,
Моя «развилка».

Однажды стоит выбирать
Пути-дороги.
Любить, страдать и замирать
От мыслей многих.
… показать весь текст …

Всем кто доживёт до мая, на акцию бессмертный полк можете приходить без портретов. Вы теперь и есть бессмертный полк.

Ничто так не украшает жилище как красивый портрет хозяина в молодости.

Красу жены явить желая миру,
Я заказал портрет у Казимира
И заплатил немалый гонорар.
Когда он мне принес свою картину,
Меня едва кондрашка не хватила,
Точней апоплексический удар.
Художники- народ, известно, тертый,
Малевич мне сказал: «Душа — потемки,
Ну, а душа жены, темней вдвойне»
Весь мир потом признал портрет шедевром,
А я все думаю, Малевич — стерва,
Какую- то туфту подсунул мне.

Всякий раз, когда я рисую портрет, я теряю друга.

Высоцкий

Он с собою забрал
Звук,
И серебряных струн
Звон,
И оглохла Москва
Вдруг,
Продавив через горло
Стон…
Продавив через горло
Боль.
В онемении пальцев
Рук,
… показать весь текст …

Портрет написан акварелью
Нежна, ну словно лилия
Звучит божественной свирелью
Прекрасна ты, ЕсеNия

Не рисуй портрет другого красками своих иллюзий…
Он может не иметь ничего общего с оригиналом…

Художник был голубоглаз, смешлив.
Натурщица — беспечна и наивна,
(за час такие по четыре гривны).
Не Белоснежка — сущий чернослив.

Он брал то краски, то карандаши,
предпочитая жирный грифель чёрный.
Нашептывали, видно, что-то норны,
а он шептал простушке:"Не дыши…"

Писал её портрет на зеркалах,
на белых стенах, на прозрачных стёклах…
Он стал подобием меча Домокла
и в мастерской, и в грязных кабаках —
… показать весь текст …

Хотел нарисовать твой портрет.
Но я вижу тебя только нагую.
В экстазе дрожит мой Мольберт.
Живые краски тело твоё целуют!