Машина красная, колеса гнутые,
Летим по свету мы, как… тые,
деревни, станции, причалы, пристани,
А жизнь копеечка, и мы не чистые.
Издерган, каждый здесь, минутой слабости,
И ветер бьет в лицо, и нет нам радости,
А по краям пути ребята с косами,
Гвардейцы подлости покрыты лохмами.
Кривая выведет? Я умоляю вас!
Извилин множество, в мозгу горит сейчас,
Над километрами дорожной «веточки»
Мы ждем, чего — то там, но нет нам весточки.