Письмо к тебе пишу,
Что сильно я тебя люблю!
Артёмка, милый, не скучай,
Девчонок ты не обижай.

Ты — молодец: учись, рисуй
Ты дождик с облаками нарисуй.
Ты рисовать умеешь, знаю,
Тебя люблю и понимаю.

Скучаю сильно по тебе.
Привет приносит тебе дед.
И маму ты люби сильней,
Чтоб радостных тех было много дней.
… показать весь текст …

Ещё одно письмо…
Зачёркнутые строки,
И сказанные мысли невпопад.
Идут года,
Меняются уроки,
Становится серьёзнее твой взгляд.
Смотрю в окно,
Зима и осень спорят.
И только стрелки всё бегут вперёд.
Унылое кино,
Всё те же разговоры,
Опять маячит впереди уход.
Здесь продолжаются чужие диалоги,
При слове «лицемерие»
… показать весь текст …

Письмо Деду Морозу. (Для взрослых и не только).
4 декабря — День заказов подарков и написания писем Деду Морозу.
Ведь поверить в сказку — самое время. В детстве мы верили в Деда Мороза, писали ему письма, заказывая подарки. Но ведь то, что мы выросли, вовсе не означает, что мы обязаны перестать верить в чудеса.

Наоборот, лишь с возрастом начинаешь понимать, что слишком многое в этой жизни получается, как по волшебству, особенно, если очень сильно этого хотеть и со всей искренностью в это верит…
… показать весь текст …

Привет. Прости, что долго не писал.
Ты знаешь, дорогая, здесь неплохо.
Как все? Андрюха, Борька, кот Тимоха?
Как поживает дочка — егоза?

Я очень часто вспоминаю вас…
Хотя и, так давно я не был дома
Где на страницах старого альбома
Из фотографий наш иконостас.

Где ты как прежде зажигаешь свет
С зеленым абажуром старой лампы
И дочка, так похожая на папу
Всё также улыбается во сне.
… показать весь текст …

Пишу письмо…
Автор Инна Разумовская (г.Омск)
Пишу письмо, чтоб сжечь его дотла,
Обрывки чувств, и мысли на пределе!
Жалею ли, судьба что развела,
Возможно нет… Шепчу я еле еле.
Ты знаешь, не привыкла я жалеть,
Что не сложилось в жизни моей странной.
Я не жила по правилам чужим,
Была собой — с душою многогранной!

Наверно помнишь, что всегда была сильна!
Побыть бы слабой, да не в этой жизни.
Мне приходилось опираться на себя,
… показать весь текст …

Прогулочным шагом иду до метро,
От солнца очки поправляя рукой,
Рюкзак за плечами колышется в такт,
Какие-то люди навстречу спешат.

Большая собака бежит по траве,
К ошейнику, вижу, привязан конверт,
И в голову лезет, конечно, вопрос:
Куда и зачем направляется пёс?

Не то чтобы я за собакой слежу,
Но взгляд от неё уже не отвожу,
И вижу, как пёс, пробежав весь квартал,
К какой-то девчонке на лавке пристал.
… показать весь текст …

Мы делаем в письме ошибки, потому что орфография одна, ко всем она не успевает.

Я… Вам…

Я… Вам… писала. Более ни слова
О том далеком дне средь зыби снов.
Все было мило мне, все было ново,
А нынче мир мне, целый мир — не нов.
Я вас любила. Горько, безнадежно,
Томима то печалью, то мечтой…
Все сгинуло, что весело и нежно
Цвело весной осмеянною той.
Я не зову вас в крестные к угрюмым
Моим стихам. Они не к вам, не вам.
На темном дне октябрьского трюма
Я верю в рок, но веры нет словам.
… показать весь текст …

Пошел на почту, пришел с письмом. Не пошел на почту — само пришло.

Ах письма! Письма о былом и важном
Во мне порою вызывают грусть
Я, забывая их, не знаю даже,
Что помню старый адрес наизусть.

Написанный на аверсе конверта,
На южном солнце выцветшем слегка.
Я их писала вам куда-то в лето,
Туда, где в небе плыли облака.

Где ласково у ног плескалось море.
Где озорной залетный ветерок
Искал лазейку в крашенном заборе,
И словно пёс крутился возле ног.
… показать весь текст …

Мы не оставим своих писем. От себя из юности, когда так остро и неразделённо, а позже понимаешь, что не с тем. Мы не оставим писем от себя постарше, для друзей, с которыми тоскуем по неважным прежде дням. Мы не оставим своих почерков, затертой, мятой, сложенной бумаги, конвертов с адресами, штемпелями, именами тех, кому и от кого.

Мы не оставим фотографий. Они все сгинут в электронной суете. Нам и сейчас уже не вынуть свой фотоальбом, нам и сейчас не надписать на обороте — нету оборотов. Мне…
… показать весь текст …

Где же ты спокойствие хвалённое… ничего, как не было и нет…
…ящики покрашены в зелёное
…ящики для писем и газет
Забывалось, урезалось, правилось… Запивалось с верными и врозь,
но мне всё до приезда разонравилось,
будто бы с рождения спилось…
Всё своё веселье испросила я,
Дым в колечко, кошки, тишина.
Здесь в Париже тоже некрасивая
тропка от дивана до окна…
Тапочками странствие изморится,
каблучками пьянка отстучит…
Никому уже давно не молится.
Ни о ком не ноет…
… показать весь текст …

Напиши мне, пожалуйста.
Просто так, без причин.
На погоду пожалуйся,
о дождях поворчи.
Что под старой скворешнею
сад заброшенный пуст
и листвой побуревшею
заметает тропу.
Мол, метался над кронами
снега первого рой.
За гераньками скромными
в заоконье серо,
что и глянуть не хочется
из-за тонких гардин…
… показать весь текст …

Его не стало в 1937 году, а она писала ему письма ещё 44 года…
Удивительная трогательная история любви и верности. После смерти мужа она продолжала писать ему письма. Ритуал был неизменный: надевала красивое платье, красила губы, выбирала из стопки писем очередное письмо, когда-то написанное им.
Иехиел-Лейб Арьевич Файнзильберг — такое имя при рождении получил в 1897 году мальчик, родившейся в семье одесского бухгалтера. Это потом он стал известным писателем по имени Илья Ильф. Отец пытался дать…
… показать весь текст …

Говорила мама сыну,
Отправляя на чужбину:
«Береги себя и помни, я всё время буду ждать».
Сын в ответ: «Ну что ты, мама?
Служат все, и я упрямый,
А тебе я каждый вечер буду письма отсылать».

В письмах пишет он, домой:
«Всё в порядке, я живой.
Не волнуйся мама, я ж упрямый,
Мыслями всегда с тобой».

Ну, а мать-старушка знает,
Что-то в письмах он скрывает.
… показать весь текст …

ИЗ ПИСЬМА И. БРОДСКОГО БРЕЖНЕВУ
Мне горько уезжать из России. Я здесь родился, вырос, жил, и всем, что имею за душой, я обязан ей. Все плохое, что выпадало на мою долю, с лихвой перекрывалось хорошим, и я никогда не чувствовал себя обиженным Отечеством. Не чувствую и сейчас. Ибо, переставая быть гражданином СССР, я не перестаю быть русским поэтом. Я верю, что я вернусь; поэты всегда возвращаются: во плоти или на бумаге.[.]

Я прошу дать мне возможность и дальше существовать в русской литературе, на русской земле. Я думаю, что ни в чем не виноват перед своей Родиной. Напротив, я думаю, что во многом прав. Я не знаю, каков будет Ваш ответ на мою просьбу, будет ли он иметь место вообще. Жаль, что не написал Вам раньше, а теперь уже и времени не осталось. Но скажу Вам, что в любом случае, даже если моему народу не нужно мое тело, душа моя ему еще пригодится.
1972 г.

Пока мы с тобою далёки,
О встрече, только мечтать,
А вспомним Пушкина время,
Будем с нежностью письма писать.

Письма, это песчинки,
Из них построим свой дом.
Они для нас, как золотые,
С любовью мы жить станем в нём.

Пусть люди удивлённо смеются,
Так никто не строит дома,
Но крепче бетона и стали
Замок наш из песка!

«Мадам, зачем Вам столько чемоданов?
Приладить ручки к ним я не могу…
Мадам, со мной Вы часто были пьяной
От воздуха, от шутки на бегу.
Вы путали закаты и рассветы,
Я с Вами забывал, что одинок;
Из общей пачки брали сигареты
И город измеряли гулом ног.
Свой груз Вы никому не доверяли,
Стирали пыль, смеясь, вели учет.
Меня Вы никогда не понимали,
А я вот Вас, увы, наоборот.
Слова любви похожи на компрессы,
Смягчают боль, но миром правит тлен.
… показать весь текст …

Ты напишешь — люблю.
Я отвечу — верю.
И, каждый из нас по своему…
Будет, ощущать, эту, потерю.

Привет, подруга! Как сама?
Какая там у вас погода?
Твои как детки, как маман?
Тебе я не писал полгода…

Что у меня? — так все окей!
Здоровья как-то мне хватает…
Доволен жизнью я своей.
Что глубже, пусть никто не знает!

У вас уж снег? У нас же дождь
Идет давно напропалую.
А помнишь… Нет, уж не тревожь
Романтику же ту, былую…
… показать весь текст …