Эволюция письменности: … — пиктограммы — иероглифы — буквы — смайлики — пиктограммы -…

Вот и канули в Лету пачки писем, перевязанные ленточками… Теперь письма хранятся на почтовом сервере… Общения стало больше, а чувств меньше.

Завтра я умру, мама.
Ты прожила 50 лет, а я лишь 24. Мне хочется жить. Ведь я так мало сделала! Хочется жить, чтобы громить ненавистных фашистов. Они издевались надо мной, но я ничего не сказала. Я знаю: за мою смерть отомстят мои друзья — партизаны. Они уничтожат захватчиков.
Не плачь, мама. Я умираю, зная, что все отдавала победе. За народ умереть не страшно. Передай девушкам: пусть идут партизанить, смело громят оккупантов.
Наша победа недалека!
29 ноября 1941 г.

Милая мамочка!
Пишу э…
… показать весь текст …

Писала, писала… Поднимаю глаза — на АНГЛИЙСКОМ!!! Да и х@р с ним!!!
Если ЛЮБИТ, ПО КЛАВЕ ПЕРЕВЕДЁТ!

Я напишу тебе когда — нибудь письмо,
Не по «е-мейлу»,
Просто от руки..
Вложив в него сердечное тепло,
Пролив мои любимые духи..
Я расскажу тебе, как счастливо живу,
Что я объездила полмира, полземли
Что я исполнила заветную мечту,
Что все мои невзгоды позади..
А ты откроешь, ухмыльнешься,
вскинешь бровь..
Начнешь читать письмо неторопливо
И вдруг поймешь, что потерял любовь,
И станет на душе твоей тоскливо.
… показать весь текст …

Письмо Владимира Маяковского к Лиле Брик:

«Лилек,
Я вижу, ты решила твердо. Я знаю, что мое приставание к тебе для тебя боль. Но, Лилик, слишком страшно то, что случилось сегодня со мной, чтоб я не ухватился за последнюю соломинку, за письмо.
Так тяжело мне не было никогда — я, должно быть, действительно чересчур вырос. Раньше, прогоняемый тобою, я верил во встречу. Теперь я чувствую, что меня совсем отодрали от жизни, что больше ничего и никогда не будет. Жизни без тебя нет. Я это всегда говор…
… показать весь текст …

Я храню твои письма.

Далёкий… Любимый…

Ты мне больше не пишешь

Да и я не просила.

Заросли все тропинки,

Стали сосны чуть выше

В тех местах где мы за руки
… показать весь текст …

Перебирая старый хлам,
журналы складывая в мусор,
глаза припали к дневникам…
И развязался давний узел…
Страницы начала листать…
Вернулась память постепенно…
Вот письма сложены в тетрадь…
И сердце ёкнуло мгновенно…

«Моя ты, девочка…
тебе семнадцать!
Ты повзрослела без меня…
Наверное, ты стала задаваться,
Боюсь, не взглянешь на меня…
… показать весь текст …

Письмо для неё…
Добрый день. Или вечер. Не знаю, когда ты получишь мое письмо. Наверное, лучше просто «привет».
Как много хочется тебе сказать…
Знаешь, я все еще тебя жду. И буду ждать, пока ты не придешь. Год, два, десять лет, время неважно. Ты только помни, что я есть.
Возможно, мы никогда не встретимся, я не знаю. Мир слишком большой. Но в одном я уверен точно: если это случится, я никогда не оставлю тебя.
Ты мечтаешь?
Я да. Как купим домик у озера. Вечерами будем сидеть у камина, укрывшись т…
… показать весь текст …

Он ей пишет, разлуку рисуя.
Пожелтели у писем страницы…
Он за ней шел, ужасно рискуя
Потерять, изменить, раствориться…

Он ей пишет про холод и зимы.
Одиночество- дымкой в окно.
Он живет, крепкой верой хранимый,
Что когда-то растает оно.

Он за ней у судьбы брел по краю,
Ожидая желанный ответ…
Эхом в небо до самого рая…
Он ей пишет. Она ему- нет…

#РусскийШепот Одесса

«Здравствуйте Александр.
Пишу вам из Одессы. Запуганной и затравленной.

Хотелось бы обратиться к вашим читателям и моим соотечественникам, уверен, что из Украины их немало.

Я хочу поднять тему нацизма, фашизма, национализма и прочей мерзости. Уверен, что многие думают, что всё, что происходит сейчас в Украине, это дело последних 8 лет и является последствиями евромайдана. Однако я хочу на примере своего города попытаться рассказать, что мы, Одесситы, те, кто не забыл и не…
… показать весь текст …

Не пускайте письма на растопку,
Письма ведь не рукопись — горят.
…Мастер, не согреет душу стопка
В белой круговерти января.

«Яду! Яду! Где ты, рыжий демон?
Ничего ведь не было, скажи?!»
Азазелло, что же ты наделал?!
Что же ты обрёк её на жизнь…

…Вам ветра ли душу застудили?
Память тлеет. Скоро догорит.
Бедный Мастер, как Вас убедили
В том, что не бывает Маргарит?!

Как жаль, что в нашем электронном веке
Никто не ждёт бумажного письма.
И не вскрывает трепетно конвертик,
Чтоб прочитать душевные слова.

Когда присев на краешек дивана,
Листок раскроем, и начнём читать
Про новости, что так для нас желанны,
На мучивший вопрос ответ искать…

И мы ведём незримую беседу,
И отложив текущие дела,
Сто раз перечитаем до обеда
Такие долгожданные слова!
… показать весь текст …

Я не люблю… когда чужой мои читает письма,
заглядывая мне через плечо.
В. С. Высоцкий

У каждого человека в жизни бывает его момент истины — именно тогда он выбирает для себя, может ли продолжить нести тяжкий груз собственных принципов и убеждений или пойдет дальше по жизни более простой и укатанной дорожкой. Один из таких моментов был и у меня…

Вы когда-нибудь читали чужие письма? Специально или по неосторожности, например, случайно заглянув через плечо и на мгновение или больше задержав взгл…
… показать весь текст …

Как много мы потеряли, перестав писать письма! Телефонный разговор нельзя перечитывать снова и снова.

На грифа старого похожий,
Зато живучий, как пырей,
Он хрипло кашляет в прихожей,
Гремя ключами у дверей.

Во тьме, сопя надсадно носом,
Снимает ветхое пальто,
Пытая тишину вопросом:
— Мне снова не писал никто?

В застывшем воздухе ни звука.
Пилюля тишины горчит.
Лишь кошка взглянет близоруко
И по привычке промолчит.
… показать весь текст …

Пусто в жизни, одиночество колдует,
Разукрашивает будни в серый цвет.
И один вопрос по-прежнему волнует, —
Как мне жить, когда тебя со мною нет.
От судьбы уже давно не жду подарка,
Самым дорогим остался ты.
Незабвенным, солнечным и ярким,
Островом покинутой мечты.
Всем желаньям никогда не сбыться,
Если рассудила так судьба.
Нашим жизням никогда не слиться
И к чему сейчас моя мольба…
Есть кому писать ночами письма,
Сколько их, уже не перечесть.
… показать весь текст …

Старые письма — как струны гитары,
Чуть только тронешь, в ответ
Льются мелодии, бьются бокалы,
Прошлого тянется след.

Море любви, пожеланья удачи,
Сотни прекрасных минут…
Близкие люди, родимые, плачу…
Строки к душе моей льнут…

Красные губы на белом листочке,
Боже мой, вот чудаки…
Кто-то отправил сухие цветочки
И роковые стихи.
… показать весь текст …

Твоим строкам гореть сквозь темные века и песням долететь по белу свету. Становится легка душа проводника и солнце к лету. Из двух сердец — одно, из месяцев — февраль. В игольное ушко укрылась нитка. Нас тянет в города, где на болотах сумрачно и зыбко. Стоит маяк, тревожно глядя в даль. Я весь перед тобой, я ничего не скрыл, я сделал так, что небу стало жарко. Все письма разорвал, все имена забыл — и мне не жалко. Я весь перед тобой, я ничего не скрыл. На маковых полях дурман и благодать, а в городах так просто потеряться. Повиснуть на ремнях в разбитых «Жигулях» и целоваться. Повиснуть на ремнях и целовать. Я весь перед тобой, я ничего не скрыл, я сделал так, что небу стало жарко. Все письма разорвал, все имена забыл — и мне не жалко. Я весь перед тобой, я ничего не скрыл.

К Олесе С.

«Все хорошо», — такой итог…
«Что происходит к лучшему».
В груди воспоминаний смог,
Но я нашел… отдушину…
Ведь есть еще мои друзья,
Жаль… Их ты ненавидела…
Хотя по-прежнему пьянят,
Обрывки от тебя, невидимо.
Не полон без тебя мой день-
И ночь, и звезды в памяти…
Бывает, выгляжу, как тень,
Но не стою… на паперти…
… показать весь текст …