Мы копим обиды, кладем по карманам,
Лелеем и холим, как некую ценность.
Все наши пощечины здесь, под охраной,
В израненном глупой досадою сердце.
В лицо мы прощаем, но сами не видим
Как тьма изнутри поглощает все глубже.
За нашей вендеттой, за нашей обидой
Скрываются те же чернильные души.
При этом кричим о чужом искупленье,
Всерьез проповедуем, сами губя.
Что это за высшее благо — прощенье?
Чтоб это понять, начинайте с себя.