Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.
… показать весь текст …

Не понимаю, как у них получается.
Не иначе как телепатия.
Забежала к приятельнице, сидим пьём чай.
На кухню выдвигается хозяйский кот Фердинанд.
Садится на толстую задницу и молча смотрит.
Я, собственно говоря, только поздороваться. Хочешь погладить? Ну, погладь. Почеши. Вот тут не чёсано. Тут чеши. А кстати, вы чем заняты? Едите? Ешьте-ешьте, куда только в вас лезет. Не совестно обжираться, когда другие голодают? Нет, я не про Африку! Да, десять кило живого веса, и что?! Десять кило недоедани…
… показать весь текст …

Не люби меня. Я придурок.
Я сижу за компом всю ночь,
Я тушил о себя окурок,
Прогоняя печали прочь,

Острым лезвием резал руки…
«Но зачем?» — тихо спросишь ты.
От обиды, от злости, скуки,
От душевной своей пустоты.

Я сознательно скрылся дома
От людей, от проблем, от зла…
Мой диагноз — моральная кома.
Я достиг социального дна,
… показать весь текст …

Со мною рядом нелюбимых не бывает.

Больше всего опасайся того, что любишь. Помни, что яд подсыпают в любимый напиток.

Одиночество — то, что сидит внутри. И не выгрызешь, не проймёшь.
От друзей -десяти-девяти-пяти- остаётся осенний дождь.
Остаётся осколок, грызущий плоть — силуэт уходящих спин.
Ты — холодный металл, что рожден колоть. Потому ты всегда один.

Одиночество — то, что сидит внутри. (Изу)вечное естество.
Обозлившийся пес, что рожден пасти нерастраченное родство.
Ты — холодный металл, острый блеск брони из неважных, ненужных фраз.
Сердце молит доверчиво: «сохрани» — с губ срывается слово «фас».

Ты — рожденный колоть, острие клинка. Сгусток горьких прошедших «бы».
О твой острый забор, о чугун замка разбивали слова и лбы.
И не выгрызти боль, не пронять мольбой ни снаружи, ни изнутри.
Одиночество — то, что всегда с тобой. Одиночество_это_ты.

А совершенства нет.
Есть лишь у каждого. его Любимое Несовершенство.))

Календарь облетает страницами.
Скоро снег, говорят, скоро снег.
Что тебе написать из провинции,
Что тебе рассказать обо всех?

Как мы множим свои обещания,
Как мы делим свои холода…
Что тебе написать на прощание,
Кроме «помню», «прости», «никогда»?

Как беспечно взлетали и падали,
Как устали, кого ни возьми…
Посмотри, как мы выросли. Надо ли Говорить, что остались детьми?
… показать весь текст …

Я советский человек и из своего времени я не хочу имигрировать.

И снизу лед, и сверху,
Маюсь между.
Пробить ли верх, иль пробуравить низ?
Конечно, всплыть и не терять надежду,
А там за дело, в ожиданьи виз.
Лед надо мною — надломись и тресни!
Я чист и прост, хоть я не от сохи,
Вернусь к тебе, как корабли из песни,
Все помня, даже старые стихи.
Мне меньше полувека, сорок с лишним,
Я жив, двенадцать лет тобой и Господом храним.
Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним,
Мне есть, чем оправдаться перед Ним.

Запал бы в душу, но уже сижу в печёнках.

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок —
На строку — по стежку, а на слова — по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади — срежь ударом копья.
Но гляди — на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.
… показать весь текст …

Пластинка должна быть хрипящей,
Заигранной… Должен быть сад,
В акациях так шелестящий,
Как лет восемнадцать назад.

Должны быть большие сирени —
Султаны, туманы, дымки.
Со станции из-за деревьев
Должны доноситься гудки.

И чья-то настольная книга
Должна трепетать на земле,
Как будто в предчувствии мига,
Что все это канет во мгле.

— Какое твоё любимое время года? — То, что сейчас.

Я не могу объять необъятное. Потому обнимаю самое любимое))

Умом мы всё прекрасно понимаем, да только сердце доводов ума не принимает.

Упасть в любовь, чтоб уберечь себя от прошлого, нашептывая глупости и нежности. Припомнить вновь, что я нужна, что я хорошая, сбежать в весну от зимней неизбежности. Под трели соловья обняться с вишнею, ловить губами лепестки цветочной радости. Не стать чужой внезапно, третьей лишнею. Не заплутать среди замысловатостей. Не обеднеть душой и не озлобиться, и радовать других улыбкой светлою. Бессонницу отправить за околицу, пускай луну замучает советами. Поверить в то, что счастье не кончается. Пить по утру росяные рассветности. Упасть в любовь неистово, отчаянно с восторженностью, искренностью детскою.

Ты письмо мое, Милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на Твоем пути.

Не гляди так, не хмурься гневно.
Я любимая, я Твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я.

В этом сером, будничном платье,
На стоптанных каблуках…
Но, как прежде жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
… показать весь текст …

Как все-таки иногда нас жизнь смешно поправляет! Захотелось мне, например, приготовить чего-нибудь вкусненького, возможно, даже чего-нибудь экзотического, незнакомого, из дорогих труднодобываемых продуктов… Сижу, роюсь в Интернете — что-то все не то… пошла кулинарные книги листать — тоже не то, как-то ничего такого не хочется… И вдруг неожиданно откуда-то — будто ветер принес — запах жареной картошки с луком! Все! Книжки захлопнула и — бегом на кухню!!! Да ну ее на фик, эту экзотику!!!

Если душа требует что-то отпустить — отпустите, даже если это любимое.