Смерть — пропасть. Нам кажется, что смерть у нас впереди. А она сбоку, она все время с нами. И каждый из нас в любое время имеет право на нее. Смерть — это не пропасть впереди, это пропасть рядом, сбоку, мы идем вдоль нее…

…ОНА шла среди толпы и УЛЫБАЛАСЬ… улыбалась СЕБЕ… улыбалась НЕЗНАКОМЫМ ЛЮДЯМ, улыбалась ДОЖДЮ… и впервые, за долгое время, ОНА улыбнулась ЖИЗНИ, и от этой УЛЫБКИ в ее сердце что-то щелкнуло, что-то наконец выпустило ее ДУШУ из железных оков человеческой ЖЕСТОКОСТИ… Она подняла ГЛАЗА к небу и наконец задала вопрос, который ТЕРЗАЛ ее все это ВРЕМЯ…
."ПОЧЕМУ ЖЕ ТЫ ПЛАЧЕШЬ", — спросила она у Дождя.
…"Я ПЛАЧУ ЗА ТЕБЯ…", — ответил ДОЖДЬ…

Я хотела вчера ребенка… Чтобы глазки и носик папы,
чтобы гладить в обед пеленки, чтобы летом поехать в Альпы.
Колыбельную петь под утро, улыбаться, играя вместе,
и поверить немного в чудо, и на шею повесить крестик.

Я хотела вчера ребенка, чтобы стало нас скоро трое,
чтобы сердце не билось колко, чтобы в мае слетать на море.
Чтобы рядом семья и счастье, чтобы сказки почти навечно…
Но обида мечты на части… Мне не хочется больше встречи…

Пара слов параллелью бритвы… Сводит скулы опять от боли…
Я забыла свои молитвы… На ресницах крупинки соли…
Мне б уехать обратно… в Город… И собрать от себя осколки…
А в душе только дождь и холод… Я хотела вчера ребенка…

Я откачалась на трапеции,
к ночному небу прибитой звёздами,
оттанцевала на канате —
ах, так и надо, так и надо.

Всё это за мою гордыню мне:
неповторима я, неподражаема…
Теперь мне будет неповадно —
ах, так и надо, так и надо.

Я не завяла от отчаянья…
Канаты тоже бы, наверно, лопнули,
и мне тогда их не приладить,
чтоб так, как надо, так, как надо.
… показать весь текст …

Пипец в отношениях — это когда на совместные фотографии смотреть уже не хочется.

С виду болото может казаться людьми. Дунешь на него ветром, и задохнешься. Временеми из него появляется стая всякой нечисти и затаптывает ногами здравые мысли.
Болезненно реагирует на чистую воду.

Не со школьным фартучком,
С взрослыми обидами
Словно бы по карточкам
Детство было выдано.
Счастье пересчитано
Каждой новой книжкой.
Даже небо дразнится
Лунною коврижкой.
Маленькие, маленькие,
Не могли знать боя мы,
Но тогда за партами
Были мы героями.
На пустой желудок
(Лишь герой так сможет)
… показать весь текст …

и каких тут еще стихов,
если некого звать по имени —
подойди ко мне, обними меня,
говори со мной, будь со мной.
пары смотрятся, как в кино.
в сонной карте одни прощания.
загрудинное обнищание —
только кажется, что легко.

только кажется: ничего,
а зато ты сидишь как будда, и все стекает с тебя, как будто
камень, будто скалы кусок…
— я живой еще! я живой!
погодите, не хороните! — но ни одной уцелевшей нити
… показать весь текст …

Там где бушует ветер Свободы,
И мечта ведёт за собой.
Я отправлюсь в океан на швертботе,
И приму свой последний бой.

Меня часто мучают мысли,
А точнее один вопрос.
Я не вижу в этой жизни смысла,
Словно это какой-то гипноз.

Я как безумный узник в темнице.
На душе больно хоть волком вой.
Почему в эту ночь мне не спится?
Как будто для всех я изгой.

Не вспоминай меня, не зови через дальние дали.
Эти раны не зажили, эти раны кровоточат,
Эти раны — неугомонная моя память:
Дрожь крыла, звон меча, взмах плаща.
Замолчи! Скрой свой стон от меня:
Связи боли и боли связей
Преумножат дрожание горя —
Не зови! Ввысь взлететь нам нельзя,
Но возможно разбиться о море,
Затопив морем крови весь мир…
О, уймись! Птица зова сквозь годы
Бьётся в грудь моей клетки…

Не получается… счастливой быть!
Печальный образ грустного поэта.
Ложатся строки, как натянутая нить…
Одни вопросы… нет на них ответа.

Главное в жизни только семья. Но почему мы это понимаем только когда всё разрушим. И стоя на руинах свого мира оплакиваем, собирая осколки того, что собрать и склеить практически невозможно.

И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой…
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один — без жены…
… показать весь текст …

Осень… Как же грустно… Слушаешь музыку и предаёшься воспоминаниям… о котах… Рыжий ленивый мохнатый перс любил слушать со мной Шопена… а я умиротворённо утопала руками в его густой тёплой шерсти… кот мурлыкал-хрюкал (особенность персидских коротких носиков)… идиллия… гармония…
А лиловый вислоухий шотландец любил… «Я свободен» Кипелова… безудержно скакал, снося на своём пути ВСЁ…
Как жаль, что у кошек такой короткий век…
Так и хочется сказать — Грустно? — Это Осень, Маугли…

Плохо, это не когда тебе плохо, и ты напиваешься.
Плохо, это когда ты напиваешься, а тебе по прежнему плохо.

При желании избавиться можно от любой привычки, кроме привычки верить людям… просто без веры и смысла нет… в людях…

Сколько не рви ж@пу ради человека — все равно сожрет… — подумала курица снеся очередное яйцо…

Без десяти осень …

Их не вернёшь. Они ушли, как птицы.
Те, что Богом поцелованы, увы.
Они не прилетят, а нам молится,
Порою даже в душах жечь костры.

Их не вернёшь. Они как звезды.
Те, что освещают млечный путь.
Они нам никогда не скажут-поздно
И не позволят, жалко обмануть.

Их не вернёшь, и время быстротечно.
Бежит бродяга, лапы в кровь избив.
Как больно понимать, что жизнь не вечна.
Как сложно осознать, что здесь любим.

Когда любишь, обыденное становится особенным. Когда перестаешь любить, — обыденное особенно раздражает.