Смерть есть погибель, и не важно как,
Прицельный залп или шальная пуля,
Вдруг расцветёт среди сугробов мак,
И заплескает снег «Киндзмараули».
Ещё чуть-чуть — вот грянет ближний бой,
Перед атакой перекур короткий,
Как белый лист лицом товарищ мой,
И как волчок в его ладонях чётки.
Врываемся в окоп, а там лоб в лоб.
Везучие не знают, что такие.
От первой рукопашной бьёт озноб
Не посвящённых заживо в святые.