Смерть есть погибель, и не важно как,
Прицельный залп или шальная пуля,
Вдруг расцветёт среди сугробов мак,
И заплескает снег «Киндзмараули».

Ещё чуть-чуть — вот грянет ближний бой,
Перед атакой перекур короткий,
Как белый лист лицом товарищ мой,
И как волчок в его ладонях чётки.

Врываемся в окоп, а там лоб в лоб.
Везучие не знают, что такие.
От первой рукопашной бьёт озноб
Не посвящённых заживо в святые.

Две пары рук, два горла, баш на баш.
Кому последний вздох, кому победа.
И пойманный приятелем кураж
Обратной стороне уже неведом.

Ну вот и Бахмут, в нём горящий дом.
Гостям не рады, только мы не гости.
Подъезд в упор встречает нас огнём,
И мы горим, охваченные злостью.

Всё ближе Бог, этаж за этажом,
Навстречу солнце, а у сердца знамя.
Не знаем мы, кто выживет потом,
Но русский флаг поднимется над нами.

Сто наковален втиснуто в висок,
Что Эверест, когда есть крыша рядом.
Отстал дружок, с руки томатный сок,
Но догоняет нас прощальным взглядом.

И мы стоим у неба на краю,
И вяжем скотчем триколор к антенне.
И в этот миг погибшие в бою
Нам машут с облаков как будто тени.

26 февраля 2023 года