Мне бы стиль принять от Есенина,
Про берёзки писать и рассвет зари.
Да, про Русь, что ещё где-то теплица
По околицам, на краю земли.
Но ушедшее и отжившее
Лишь стихами видение полнится,
Перемолото междоусобицей,
Растворенное в той, былой Руси.
А приходится жить по Высоцкому,
Надрываясь — вгрызаясь куплетами,
В хаотичность слащавой поэзии,
Да химеры паскудного времени.