За портьерой пыльных веков, где моль съедает тишину,
Просыпается хриплый смех масок, заточённых в стекло.
Полночь — ключ, что в замке времён проворачивает луну,
И в зрачках саркофагов зрачки загораются зло.
Тени, как чёрный эфир, обнимают распятый потолок,
Витражи, кровоточа, стекают в лунные рвы.
Здесь гобой, разрывая тишь, пробивается из-под ног,
А мраморный фавн, шевеля ребрами, рвёт оковы травы.
В галереях, где спит «Бег времени» кистью слепых богов,
Холсты дышат, как грудь, и мазки пуль…