Лентой змейки медный луч скользит во тьму,
Тени ткут баллады в мерцанье голубом.
Экран — портал, где бродят лики в дымчатом плену,
Играя маской, плотью, призрачным стихом.
Вращается катушка — сердце без кровинок,
Целлулоидный вихрь поёт, как ветра глас.
Кадр — лист осенний, павший в лабиринт тропинок,
Где время вальсом спорит с бездной в час.
Режиссёр — кудесник, шьющий миры из праха,
Его рука сплетает звёздный полумрак.
В ладонях — алый шёлк, в глазах — бирюза смеха,
Он мажет чёрным по холсту, где зыбок всякий знак.
Зритель — хор безмолвный, вдыхающий эфир,
Где тени обретают кровь, а кровь — покровы снов.
Зрачки — маяки в океане синих жил,
Ловящие дрожь крыл за кадром слов.
Кино — зеркало, где спит двойник вселенной,
Обрывки правд, намёки, шепотки умолкших грёз.
Миг, продлённый в вечность вспышкой затемнённой,
Сон наяву, что рушит грани меж «есть» и «вопрос».
Так бьётся плёнка — метроном в ночи глухой,
Мерцающий узор из «что было» и «почти».
Искусство — вечный бой с незримой пеленой,
Где свет, пробивший тьму, становится внутри.