Спор о том чья земля в итоге рано или поздно заканчивается фразой земли — вы все мои.

если однажды закончатся эти зимы,
я перестану ломаться на шатком льду.
я был влюблённым, почти никогда — любимым,
и как-то глупо, что снова тебя люблю.

ты вдруг появишься — тихая и цветная,
с температурой. к началу от всех начал.
разве не помнишь? как долго прощались в мае.
здравствуй, моя весна.
я по тебе скучал.

Ночь дарит тишину… И мысли…
Всем тем, кто в тишину влюблён.

Грустный голос
Ты спрятала в белые волосы.
На веках печаль
Приукрасила тенями.
Румяна смешав
С тишины отголосками
Решила не быть
Чьим-то серым забвением.
И гордо встряхнув
Беззастенчивой челкой,
Откинув назад
Все проблемы и горести,
Шагнула в рассвет
Беззаботной девчонкой.
… показать весь текст …

Быть не счастливым — это просто.
А ты попробуй счастлив быть,
На небе темном светят звезды.
Учись у них свет в тьме дарить.

Когда чужая боль
Сильнее чем своя.
То значит не чужой,
А больше чем родня.
Тот чью ты боль принял
И осознал в себе.
Душой душу обнял,
И согревал в мольбе…

… А ведь в каком-то городе мира
Все стены исписаны твоим именем.
И двери… Тяжёлые двери повсюду.
Выход из сна не подобен чуду —
В реальность проснувшись, забыл твое имя.
Забыл все пароли и место явки.
Ты ждала меня у цветочной лавки,
А я — на перроне, с букетом лилий.

Проснуться в реальность мы не просили…

Я всегда считал, что выражение умереть от любви — не более чем поэтическая вольность. В тот вечер, возвращаясь домой без кота и без нее, я убедился, что не просто можно умереть, но что я сам, старый и без никого, умираю из-за любви. И еще я понял, что правда и другое: ни на что на свете я не променял бы наслаждение своим страданием.

На заполненных лицами улицах.
Марта вестники слякотно жмурятся.

Возражения — не принимаются.
Как бы не была жизнь трудна,
Нет такого — что нас не касается.
Слишком черствая есть душа.

Мне не особо нравятся стихи прилизанные и притянутые. Помещённые в клетку, подогнанные в рамку. Стройной рифмы текущий поток
Как-то по нраву более. Как топором рубленые, но смыслом скованные, огнём горящие, жизнью искрящие.
От которых по телу ток.

Есть уровни, которых мне не взять,
Идеи, до которых не добраться,
Стихи, которых мне не написать,
Осколки, из которых не собраться.

Здесь больше невозможно соблюдать
Границы форм и выстроенность линий.
Мы путаемся в собственных следах,
Ведь помним их фактически другими.

Я потерял способность выходить
За эти бутафорские пределы,
Где смысл обретается в пути,
А путь определяется потерей.
… показать весь текст …

я не люблю поливать цветы,
но тогда они сдохнут.
будет неловко.

им не стать ни приправой,
ни изысканным чаем,
но я их поливаю
и они благодарны.

это грустно и больно
быть зависимым телом,
и на месте цветов я
давно улетел бы,
… показать весь текст …

Слезы свои прячем,
Если что-то не так.
Для одних мы маячим,
Для других — мы маяк.
Верим, что будет лучше,
Это всего лишь урок.
Для одних мы ключик,
Для других — мы замок.

Нам бы расставить точки
Но позабыл, что такое «и».
Я для тебя — когтеточка.
Иногда — магазин, цветы.
Все твои — я поменяюсь,
Ты просто чуть-чуть подожди
— Мне часто напоминают
В хмурый четверг дожди.

Я приобрёл билет
Жаль, что в один конец.
В конце пути есть свет
Жаль, что меня там нет.
Я все еще в пути
И путь ещё во мне.
Бежать или идти?
Быть «в» или «вовне»?

Кто-то через терни полетел к Звезде.
Ну, а для кого-то, хорошо и здесь.

«-…где угодно, но только не в настоящем…
— замолчи и не трать тепло.»

все, что было до нас — это черный ящик,
а на выходе нам дано
море бурь и волнений в рассветных фразах,
кроткий взгляд, устремленный ввысь.
в переполненных светом стеклянных вазах
мы растем,
мы — цветы судьбы.

так по-детски игриво смеется небо,
с высоты лишь на нас смотря.
… показать весь текст …

Я художник, я буду, писать портрет.
Черным цветом, в палитре, другого нет.
Остальные мне не милы цвета,
Недостойны они, моего холста.

Я писатель, я буду, писать роман.
Напишу — деньгами набью карман.
В ресторан пойду, закажу графин.
И над водкой буду сидеть один.
А потом, с глотка, захмелев едва
Брошу всё, уеду на острова.

Я поэт и я,
Напишу стишок.
… показать весь текст …

Ты думаешь, что видел ее обнаженной, потому что она сняла с себя всю одежду?
Ты целовал её губы, ты забрался в её сердце, как думаешь, этого достаточно, чтобы знать и любить кого-то?
Расскажи мне о её кошмарах, тех, которые заставляют её подергиваться, когда ты храпишь рядом ничего не замечая.
Посмотри вниз, на свои «незaпятнанные» руки и скажи,
сколько раз ты склеивал и разбивал её сердце.
Скажи мне, почему она пишет, почему она рисует, почему она долго принимает ванну?
Расскажи мне о её жизни,…
… показать весь текст …