Есть уровни, которых мне не взять,
Идеи, до которых не добраться,
Стихи, которых мне не написать,
Осколки, из которых не собраться.
Здесь больше невозможно соблюдать
Границы форм и выстроенность линий.
Мы путаемся в собственных следах,
Ведь помним их фактически другими.
Я потерял способность выходить
За эти бутафорские пределы,
Где смысл обретается в пути,
А путь определяется потерей.
Я перестал попытки ощущать
Биение и дрожь подземных токов,
Реальность, пожелтевшую от сна,
Живых существ, эквивалентных мёртвым.
Не чувствовать весеннего тепла.
Не знать высот, с которых мог свалиться.
И даже никогда не умирать:
Ведь этому предшествует родиться.
Есть уровни, которых я не взял,
Идеи, до которых не добрался,
Стихи, которых я не написал,
Осколки, из которых не собрался.