Какая странная зима —
была не вьюжной и не снежной.
На полках множатся тома,
в шкафу меняется одежда…
Чем измеряется житьё
и что уносят наши зимы?
Что здесь моё и не моё,
когда зима проходит мимо?

В вопросе кроется ответ,
А может, есть одни ответы.
Мы сводим их на «да» и «нет»,
но разве главное — об этом?
Как будто рыночным весам
… показать весь текст …

Я искренне люблю свою работу,
Профессии осознанным был выбор.
Но не люблю «бумажное болото».
Становится совсем не до улыбок,
Когда не успеваешь сделать к сроку
Какой-то документ безумно важный:
Конспекты для открытого урока,
Отчётов целый дом многоэтажный,
Журналы, планы, справки, мониторинг…
Им нет конца: всё пишешь, пишешь, пишешь…

Я летом так хочу поехать к морю,
Но чувствую, поедет только крыша.

Грачи прилетели, расселись на лавочках с пивом. Их гогот в субботнюю ночь означает весну.
Сугроб изрыгает бутылки и презервативы и хипстер меняет на шарфик свой бежевый снуд.
Дороги такие, что больше не моют машины. Нет смысла. Ведь хватит на десять-пятнадцать минут.
А дворники снег в пирамиду хеопса сложили, и солнце так светит, что все пирамиды текут.
Идут после спячки на улицу велосипеды.
По шею заляпаны брызгами сзади штаны.
Все люди на улицах в чем-то немножко медведи: они просыпаются только с приходом весны.

Как в цирке медведь на раскрашенном велосипеде, мы зиму проехали.
Мы добрались до весны.

ПРО НАСТОЯЩИХ

Перепалки да пересуды.
Души стали живой мишенью
В мире пластиковой посуды,
Одноразовых отношений.
В мире глупости беспробудной,
Умудряясь с толпой не слиться
Выживают, но очень трудно,
Настоящих людей крупицы,
Что не могут идти нахрапом,
Отжимая под солнцем место.
Не понтами живут, не хайпом:
Нет, они из другого теста.
… показать весь текст …

Февраль. Суббота. Вечер.
Чудеса начинают таять, вскрывается истина.

Праздник продолжается или
уже конец всей этой гребаной романтики.

Танцует метель валентинкой
Кружение- чувств истерика:
Блондинка хочет Мальдивы
Шатен мировую империю…

Мужчины глядят озадаченно:
Как выбрать любовь в подарок?
Ответа нет однозначного
… показать весь текст …

Вновь с нежностью окутает февраль,
Как шаль из нитей липкой паутины,
Сердца, что канут жертвою невинной
В объятья дремы. Хрупкая эмаль

Зальет молочной наледью луны
Ловушек амальгаму, прикрывая
Ад полыньи под тонким слоем рая,
Маня влюбленных в радужные сны

О невозможном счастье. Луч зари
Вернет похмельем отголоски чувства,
Испитого из грез полночной грусти.
И на морозном воздухе парить
… показать весь текст …

Сначала ты думаешь, что это просто неделя такая. Сейчас она кончится, и всё снова будет отлично.
И она пролетает. И все остаётся так же. Но теперь это называется «как обычно». Потом ты ждёшь, что вот, выпадет первый снег, и уж он-то точно всё порешает. И он выпадает. И потом лежит уже целый век, на балконе снег, на подошвах снег, за шиворот засыпается снег, везде и всё время снег, но этот снег ничего не меняет. И ты начинаешь ждать, когда он растает.
Он сходит к маю, и птички поют, и в честь шашлыка по бокалам брют, и везде и кругом только мир и труд, но шашлык остывает, и комары налетели. И по большому счёту, на самом деле, всё так же, как было, но я сижу и жую, пока совсем не остыло.
И кажется даже почти приелась, вошла во вкус, тем более рядом и брют, и блюз, и вот уже август мелькает всполохами костра, жара восхитительная, прицельный щелбан в комара, только вот неделя выдалась непростая, но скоро пройдёт, думаю я.

Каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет, не стараясь угодить…
Так природа захотела.
Почему? Не наше дело.
Для чего? Не нам судить.

А можно я просто о любви…

Без привязок к иноземному Валентину… и без патриотичных отсылок к Февронии, чей отвратительнейший способ получить именитого мужа никак не наталкивает меня на мысль о «любви и верности»…

Я просто о любви…

О ЛЮБВИ К ЖИВЫМ ЛЮДЯМ…

Это ведь самый редкий вид любви, друзья мои…

Редкий, потому что мы не умеем любить живых людей…

Мы умеем сочинять себе любимых, приписывая им те черты, которыми они не обладают… а потом требовать соответствия им…
Мы умеем ставить на пьедеста…
… показать весь текст …

Утро, кофе, апельсины…
Нежность, радость, тишина…
Выбираясь из трясины…
Достаёшь ногой до дна…
И не знаешь, где кричали…
Смотришь вверх, не смотришь вниз…
Выбираясь из печали —
Получаешь первый приз…

P. S. Есть то, что стоит менять, ребята!
И есть то, что стоит навсегда оставить с собой…
Главное, чтобы оставленное хотело того же.
Выбирайтесь из любой печали!
С добрым утром!

Ты или подружился с прошедшим днём… или победил его… или сдался ему…
Я всегда предпочитаю первое, друзья мои…
Потому что второе и третье — это война…
Глупо жить на войне…
Опасно…
Страшно…
Глупо жить на войне, в которую можно было не вступать…
И потому я выбираю дружбу…
Не вынужденную, плохо сыгранную, или трусливую…
А честную, негромкую…
Ту самую, когда садишься рядом с тем, кто смотрит на тебя не сутяжными глазами, и молча наливает чай в ту пору, когда всем не до чая…
А ты благодарно молчишь в ответ, и понимаешь, что вместе вы сила…
Вы всё-всё друг про друга знаете… и не становитесь от этого опасными…
Жить в доверии — прекрасно…
… показать весь текст …

В отдельно взятом государстве когда-то выставили голубую стену телеэфира против дичи окружающего мира (красиво внушили нам, что дичь сюда не пройдет). Забор оберегал тонкие грани сосуда, был китом и черепахой, на которых держался мир. Но оказалось, что имитация, и даже МСГ (маленькое стабильное государство), не может существовать вне контекста большой беды. Даже если черепаха стоит на ромбокубооктаэдре.

Дичь уже стучалась в окошко нашей уютной землянки. А вчера снова вынесла его ураганом новост…
… показать весь текст …

Душа кочует между снов,
Песком этапы отмеряя,
В напевах утренних ветров
Её мелодия — простая.

Наивных слов речитатив
Сопровождает эти ноты —
Он и печален, и смешлив
Во временном водовороте.

Душа метётся среди дней,
Что на весах усталой гирей
Отмерят ноль былых теней,
Увы, без права перемирий.
… показать весь текст …

И никто уже не спросит,
От чего молчанье невпопад,
Почему так дождь стучит по крыше,
Если обещали снегопад,.

Невозможность восприятия,
Нежелание понять,
Безрассудность обстоятельства,
Безразличие принять,

Кто-то пишет свою музыку,
Кто-то тексты для души,
Кто-то просто это слушает,
Переносит на холсты.
… показать весь текст …

редиски хочется мимозы
чулки роман ремонт капель
хотя москве идёт ужасно
метель

Эта зима разделилась на до и после,
Даже не хочется больше смотреть назад…
С возрастом, видимо, я становлюсь серьёзней,
Пряди белее и вычурнее глаза.

Строгий дресс-код, сила воли теперь, а, впрочем,
Не понаслышке ведь можно сойти с ума…
Кто-то мне сверху, отчаянно напророчил:
Мол, ты сильнейшая, справишься и сама.

Всё по накатанной: дождь обливает крону,
Небо затянуто, бешеный ОРВИ…
Я каждый раз, постепенно, впадаю в кому,
От неподдельной, невысказанной любви.
… показать весь текст …

ОТТЕПЕЛЬ

Как ты предательски-обманчива, оттепель начала февраля.

Птицы летают с огромными испуганными глазами, врезаются в фонари и летят дальше, офонаревшие.

«Какое томное волненье в моей душе» — цитируют Пушкина недобитые в молодости остатки тестостерона, цитируют без тени романтики, исключительно с низменно-практическими мартовско-кошачьими целями.

«Отставить томное волненье» — приказывает мозг при исполнении, уже заподозривший в оттепели неладное.

Февральские мартовские коты повысовы…
… показать весь текст …

Зимние бабушки — уютные. Их вязаные кофты пахнут крепким чайным духом, пуховые платки собирают снежинки, а потертые шубейки похожи на плюшевых мишек из детства.
Бабушки дружат с кошками и геранью. Их сумки пахнут теплом и хлебом, и в них живут сухарики для голубей, старые леденцы, и троллейбусные билетики перешептываются с квитанциями за свет.

Зимние бабушки пыхтя и охая забираются с мороза в свои дома, а там у них не маленькая квартирка, а ларчик с секретом. Чай никогда не остывает и на подоко…
… показать весь текст …

Поколение дворников и сторожей отражается бликом на солнце в окне Башлачева. Все «успею потом» стали «поздно уже», ты бросаешь курить, курят первый подростки за школой. А твой обрюзгший кумир не понял, что постарел. И так предательски цел изменившийся мир.

Поколение пепси пьёт только кефир, занимается спортом и любит пилатес и йогу, а на кухнях своих ипотечных квартир и турецких курортах случайно сшибает пороги, заслонявшие путь. И лодка мчится вперёд. А мимо лодки плывёт мир и вся его суть.

Поколение вейперов в сети wi-fi застревает, как рыба, но слепо, как крот, роет глубже. В инстаграмах у них Эмираты и Тай, их улыбки все шире, их брюки короче и уже. Как будто стали малы. И мир им кажется мал. Но мир стоит, как стоял. А устоят ли они?

Поколение Бродского или БГ, поколение икс, поколение альфа и игрек. По законам классических мифологем, нет сомнения в том, чем закончатся все эти игры.

Держись, пока на волне. Не упусти этот миг, в котором мы — только блик на башлачевском окне.

Нам казалось, зима не пройдёт,
не уйдёт никогда!
Мы решили, что сами спасёмся —
и стали нежнее…
Только снег наполнял переулки,
ничуть не жалея
никого в завоёванных им и зимой
городах.

Он спешил, он летел и писал
этот беглый диктант.
Словно это — решающий, самый
последний экзамен!
Снег был очень испуган… и так
… показать весь текст …