Какая странная зима —
была не вьюжной и не снежной.
На полках множатся тома,
в шкафу меняется одежда…
Чем измеряется житьё
и что уносят наши зимы?
Что здесь моё и не моё,
когда зима проходит мимо?
В вопросе кроется ответ,
А может, есть одни ответы.
Мы сводим их на «да» и «нет»,
но разве главное — об этом?
Как будто рыночным весам
мы доверяем — нетто, брутто,
когда бы надо — голосам,
глазам, самим себе, кому-то…
Простая истина — мудра:
живём, никем незаменимы,
и убираем свитера,
и перелистываем зимы,
и длится век, и тает снег —
во власти дворника и Бога,
и человеку человек —
и свет, и посох, и дорога.