Из меня — никакой афорист,
Из меня — никакой аферист,
Из меня и арфист — никакой.
И кому же я нужен такой?

— Ты мне нужен, мой никакой!

Давно все жданики проели
И обещаний калачи.
Весна, как сказочный Емеля,
Упрямо дремлет на печи.

Проснись, сойди, сыграй на арфе,
Мир обогрей и оживи.
Весна, весна, наш славный ангел,
Влюбленных ты пережени,

Развесь скворечники пернатым,
Палитры дворникам раздай…
Рисуют пусть (на всю зарплату)
Цветущий, пестрый, яркий рай.
… показать весь текст …

Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит
М.Ю.Лермонтов

Выйду перед сном. Пройдусь немного,
Ведь дорога — нынче дорогА.
Что ни шаг — душа стремится к Богу,
А, быть может, к черту на рога.

Но бреду, шепча родные строки,
Выдох-вдох… А мысль моя о том,
Кто скостил Поэту жизни сроки,
Почему так мало прожил он?
… показать весь текст …

Когда-то давно, в группе психологической поддержки, нам предложили задание: закрыть глаза, и выпустить своё «Я» на волю… Быть собой, и только собой, двигаться под музыку. Выполнять любые движения, раскрепоститься…

И я полетела, махая крыльями, как подбитая птица, я взлетала, обретая уверенность в своих силах, я любила этот мир с его недостатками и проблемами…

Так я начала выходить из депрессии, которая душила меня днем и ночью, заставляла беспричинно плакать в одиночестве и в толпе…
Так я стала писать стихи.

А жизнь не бывает без праздника,
Где души просторны, как Космос.
Весны голубые подглазия —
Приметы бессонных ночей.

И в крошечных листьях (фантастика!)
Предвижу ивовые космы…
Весь мир — это грация, пластика
В раскосом сиянье лучей.

Иногда стоит, фигурально выражаясь, получить под дых, чтобы открылось второе дыхание…

Мне кажется, я — жареный карась!
И косточки мои, как частоколы.
На блюде я вольготно разлеглась,
Застольные смакуя разговоры.

О чем за рюмкой нынче говорят?
О том, что мужики у жен в загоне,
О стайках востроносеньких щурят,
Которые все множатся в затоне.

Короче, кто про баб, а кто про рыб,
Кто о прикорме, кто-то о прокорме,
Как содержать семью (пяточек «рыл»),
И на ноги поставить всех по норме.
… показать весь текст …

Влюбленность — это когда пленяешь предмет своего обожания, а любовь — это когда даешь ему свободу…

Наклонили головы нарциссы,
Словно утомленные принцессы.
Отыграет март свои репризы
И Весной написанные пьесы.

Мы на встречу с чудом обновленья
Юные, влюбленные, спешили.
Наших душ наивных откровенья
Ни один мы кубок осушили.

Что потом случилось, кто мне скажет?
У Пьеро с Мальвиной не сложилось…
Тополей пушистые плюмажи
Светлым пухом на землю ложились.
… показать весь текст …

Пишу не как литературовед, тем более — писатель. Пишу, как читатель. Поэтому порой писатели и поэты легко могут почувствовать себя оскорбленными. Но надо всем быть готовым к этому. Ведь не дано знать, как слово отзовется.
Лена Пчелкина иногда пишет для кого-то. Ходит кто-то вдоль забора. Прутик в руках или арматурина. А, может, у него заточка в потайном кармане куртки. Я не знаю. Он по одну стороны забора, я — по другую да еще из окна с четвертого этажа. Ходит он, ждет счастья. А счастье — не тр…
… показать весь текст …

Коль несешься в тачке «Бумер»,
Коли брал ты не по рангу,
Месть настигнет. И без шума
Тебя треснет бумерангом.

Когда мне было двадцать лет —
И талия была и ножки,
Кому-то, ради хохмы, рожки
Тогда я строила во след.

Кружила голову весна,
Душа взлетала и парила…
Весь этот мир я так любила,
Стихи кропала вместо сна.

Тех вёсен затерялся след
В минувшем, кажется, столетье.
И у детей — свои уж дети…
Где ж вы, мои семнадцать лет?
… показать весь текст …

ПОЭТАМ
***
Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берёт перо, чьё имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
***
Где наши судьбы пишутся, не знаем,
… показать весь текст …

Мой бес родной почти совсем не курит,
Бесовскую натуру — не пропьёт.
Но мужу он сказал сегодня: «Дурень,
Бессовестный, нахал и идиёт»

За это я три дня ласкала мужа,
Готовила любимые блины,
Хотя мне муж почти совсем не нужен,
Но как загладить часть моей вины?

Во всём виновен этот бес-редиска,
Он вечно всё не вдоль, а поперёк.
Он на Ушко мне шепчет: «Одалиска,
Тебя ж всегда любой гарем возьмёт!
… показать весь текст …

Если жизнь начать сначала,
Я себя не огорчала б,
Просто кушала конфеты
И пирожное «безе».

Я бродила бы по свету,
(Снова рифма про конфету),
Я летала к морю летом,
Ну, подобно стрекозе.

И когда-нибудь в пути я
С муравьишкой замутила,
Что-то вроде трали-вали
Иль совсем наоборот,
… показать весь текст …

Что я знаю о море? Да, можно сказать — ничего…
Разве, только, что море беспечно бросало меня
За пределы свои, поддевая стальным рычагом,
Чтобы жизнь на воде на лесную обитель сменять.

Что я помню о море? Оно неприятно на вкус,
Его горечь и соль на моих расцветала плечах.
Что оно — как магнит, и его непреклонен искус,
Как в твоих серо-бурых, твоих окаянных очах.

Что тебе рассказать? У времен бесконечна волна,
И влечет в глубину, где бессчетно проблем и морщин.
Мой родной капитан! Видишь, — чайки! То — он и она…
Мир людской — он из женщин и их не нашедших мужчин.

Когда боишься, что мужчина
На твой не отзовется зов,
Ты докопайся до причины,
Сорвись однажды с тормозов.

Наговори сто сорок бочек
Презлых, обидных, колких слов,
Ты разорви на нем сорочку,
На лысину рассыпь ты плов,

Проделай то, что не посмела
Ну, ни в один совместный год:
Соседу подмигни умело,
И хохочи, как прости го…
… показать весь текст …

А нарциссы мои — стойко в небо глядят.
Сверху снег, как штрихи на рисунке.
Вспоминается тот оловянный солдат,
Одноногий, стоящий по струнке.

Говорят, что нарциссы — мужи-гордецы,
Лишь своей увлекались персоной.
А мои — целый месяц (без всяких вакцин) —
Славят жизнь, воссияя бессонно.

Этот март снегопадный, — за что же нас так?
Ни к чему нам сюрпризы-капризы.
У природы всегда есть умелец-мастак,
Это он и придумал нарциссы…
… показать весь текст …

Озоновый привкус минувшей зимы
В открытую форточку льётся.
Бездомное эхо мячом от стены
В колодце-дворе отдаётся.

Белеет комками подтаявший снег,
Нарциссов желтку уступая.
Часы монотонно вздыхают во сне,
А в парке вздыхают трамваи.

Их утро разбудит, лучом подмигнув.
И жаждая адреналина,
Трамвай через город сорвется в загул,
Спасаясь от зимнего сплина.

В слова облекаем мы то, что имеем
За нашей, и только, — душой.
Велению щучьему верят Емели,
А Деду Морозу подвластны метели,
Но мельник слова на муку поизмелит,
И ссыплет в мешок пребольшой.

Зачем же, вы, люди, словам научились,
Крапивным и дерзким словам?
Вы гнезда бы вили, вы песней делились,
Мычали, мяучили, лаяли или
Саванне вердикты свои огласили,
Подобно огромным слонам.
… показать весь текст …