Наощупь мягкое.
Такое, как хочется.
С оттенком безумия.
Твоё одиночество.
Тёплыми лапками.
Почти что кошачьими.
Метится в «дамки».
Свернувшись калачиком.
Словно по памяти.
Совсем неосознанно.
Держится взаперти.
И пахнет мимозами.
Усталой мурлыкой,
Но с ванильностью бархата.
… показать весь текст …

Я не претендую на вашу любовь. Претендую лишь на секундное внимание. И в этот миг, ненадолго, на пару мгновений, но вы окажетесь в моей шкуре. В водовороте мыслей и эмоций. И я уверен, вы это почувствуете.

Чем короче — тем объёмнее. Афоризм.

Иногда приходится светить уже без ведома и согласия того, кого согревал. И подзаряжался сам. По принципу автомобильного аккумулятора. Твою энергию перестают «использовать», а ты всё гоняешься на своих внутренних батарейках. Для чего-то. Но в конце-концов, последние крохи заряда подойдут к завершению. И ты отправишься на свалку. В серую безликую массу. Чтобы переродиться, быть может. А может и остаться просто воспоминанием.

Кто впереди — чёрт или ангел — выбирать только тебе. Где свет, там и тьма. А тьма невозможна без света. Всю жизнь в поиске баланса.

С Солнцем дистанции быть не должно.

Так вышло, что этот сайт собрал букет мудрых, хорошо поживших людей… Я желторот перед всеми вами. Но принимаю как лекарство. Ложками… Пилюли доброты что ли. И моя лодка, до того захватывающая краями волны и надумавшая уйти на дно, успокаивается. Мне больно, но легче.

Мигнуть для кого-то далёкой и холодной Звездой — просто. Сложнее — стать близким и тёплым Солнцем на долгие времена.

Обманувшись, ты всё равно продолжаешь ждать. Но уже с привкусом и ожиданием того, что обманешься снова… Познавший удар плетью всегда будет ждать возвращения боли. Пусть и неосознанно.

Там и тумана нет… и светит он ярче… Но я понимаю, что мой маяк именно тот… Тусклый и невзрачный. И никакие другие светляки его не заменят. Он, маяк этот-продолжение меня. Как шпага для гусара бывала продолжением руки. Не нужны мне другие. Отдайте! Верните моё!

Иногда пациент сам не знает, что ему требуется лечение. Очень деликатное в данном случае. Столь незаметное, чтоб не раскачать душевные качели, но столь действенное, чтоб успеть раскрутить и закрутить обратно заржавевшие гайки. Подумайте хорошо, товарищи доктора. Нужно ли это вам. Благодарности ведь не дождетесь. Вылечите крылья израненного мотылька, а он улетит, влекомый светом, видимым лишь ему. И тогда помощь потребуется уже вам. Но сами себя излечить мы не в силах. Поэтому не спешите открывать двери своего теплого дома для незнакомцев, товарищи доктора…

По-тихому начинаю точить хлеб местных мыслителей, один только афоризм которых собирает сотни лайков. А я не гонюсь за голосами. Я здесь на приёме у психотерапевта.

Отвыкай, привыкая… к отсутствию.

Мы становимся людьми-фильтрами. Ситечко которого — наш жизненный опыт. Эмоциональный и физический… И после фильтрации кого-то хочется читать взахлеб. Эту духовную пищу, обогащенную именно этим человеком. А кого-то не хочется совсем… Потому что не отфильтровались ни на грамм грязь и болотная жижа.

Я напоминаю себе стакан с водой. Сейчас полностью до краёв наполненный. И жизнь штормит меня, заставляет расплескиваться. В тех же стихах. Чуть расплескалось — и становится легче. Но за легкостью приходит пустота. Пора ловить равновесие. Держать стакан под контролем. И, возможно, застыть ледяным наполнением. Чтоб потом разлететься не менее ледяной крошкой…

Мне комфортно в этом аквариуме мудрых и тёплых мыслей хорошо поживших людей. Я прихожу сюда залечивать раны.

Время-как дикий мустанг. Неподвластно по природе своей. Не ходит ни под ждущим, ни под спешащим. Всегда на своей волне. Свободолюбиво.

Фобии — это наши сумеречные душевные коты. Которых мы заботливо кормим и лелеем. И чем толще и сытее кот — тем тоньше и призрачней душа.

Нигде. И ни с кем. Я не был таким откровенным… как в своих стихах. В них не соврешь. Ни на грамм. И те, кто думает, что это всё вранье… просто не знает, как это. Выворачивать себя наизнанку, подставляя голое беззащитное брюхо… в казалось бы… просто словах.

Стихи остаются просто пустыми строками не видя свет… Живыми их делают только люди. Читатели…