Ночной тот гром и шум дождя,
Шипенье шин по мостовой.
И светофор мигает желтым светом…
Да, ночью начал я не зря
Писать о жизни городской,
Хоть город, он, с грехом и с бредом.
Спешат с работы, а я тут,
Пишу, сижу, лежу, мечтаю,
Что вечность есть — она не здесь…
Зачем же все они бегут?..
За смертью, что ли, я не знаю,
Но все, же думают — богатство есть.