Запятые крючками, а точки, как с неба ливень, —
пишем жизнь, доверяя секретное промокашке.
Рыжий кот на окне, чем не солнце? Глядит лениво
как ползёт по стеклу, заигравшись с собой, букашка.
Кофе снова затеял не нежности с круассаном,
пять минут — ни того, ни другого уже не будет.
Кратковременна жизнь натюрмортами от Сезанна,
ломтик дыни томится на синем стеклянном блюде.
То ли я повелитель себе, то ли сбитый лётчик…
Сон и явь, как квадраты Малевича «греют» сажей.
У меня всё сложней и упрямей наивный почерк.
У меня всё грубей и запутанней в спицах пряжа.