Запятые крючками, а точки, как с неба ливень, —
пишем жизнь, доверяя секретное промокашке.
Рыжий кот на окне, чем не солнце? Глядит лениво
как ползёт по стеклу, заигравшись с собой, букашка.
Кофе снова затеял не нежности с круассаном,
пять минут — ни того, ни другого уже не будет.
Кратковременна жизнь натюрмортами от Сезанна,
ломтик дыни томится на синем стеклянном блюде.
То ли я повелитель себе, то ли сбитый лётчик…
Сон и явь, как квадраты Малевича «греют» сажей.
У меня всё сложней и упрямей наивный почерк.
У меня всё грубей и запутанней в спицах пряжа.
После сладкого завтрака тянет на горечь хины.
Каждый стих — над собою бескровное, но распятье.
Часто хочется плакать без всякой на то причины,
сжечь из мести до пепла невинность чужого платья.
Что своё? Обносилось до соли на жадном солнце —
то ли рубище, то ли смиренья обычный саван…
Парки крутят судьбы незатейливой веретёнце,
тонкой ниточкой жизнь моя вертится-вьётся… Амэн…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123030202493