Нас предадут. Расчетливо. С любовью.
С усмешкой постороннего паяца.
И тени подкрадутся к изголвью,
Коснутся лба — и обморозят пальцы.
Словесное общение, увы,
Переросло в пустое щебетанье,
А мячик отсеченной головы
В себе уносит тайну мирозданья.
Заказан вальс переселенья душ,
Тапер был пьян и перепутал ноты,
Так путают порою дождь и душ,
А тошноту — с предчувствием полета.
Так путают дверь стену и окно,
Чернила загустели, пахнут кровью.
… показать весь текст …

Я отыскал ее на берегу морском;
она из золота, покрыта жемчугами;
Европа влажными брала ее руками,
плывя наедине с божественным быком.

Я с силой дунул в щель, и, словно дальний гром,
раскат морской трубы возник над берегами,
и полился рассказ, не меркнущий веками,
пропитанный насквозь морями и песком.

Светилам по душе пришлась мечта Язона,
и ветры горькие ветрил вздували лоно
на «Арго"-корабле; вдыхая ту же соль,
… показать весь текст …

Мне не противно. Мне больно.
Что — не сумел. Что не смог.
Знаешь… а, впрочем, довольно!
Я человек, а не бог.

Только четыре рассвета
медленно тают вдали.
Это больничное лето
в сердце ворошит угли.

Словно потерянный мальчик,
плачу я, слез не стыдясь.
Я — заплатил. А на сдачу
делаю шаг. Чтоб упасть…

Где те твердыни?. Замки эти — где?
Которые я должен брать в осаду…
А дрожь в руках… а в голове — досада.
И правда — в ветхозАветном дожде.
Осенний ливень — хладен и суров.
Он не прощает тех, кто слаб и кроток.
Редеет штурмовых безумных рота.
И гаснут свечи ждущих нас миров.
И сил уж нет. И глохнет балалайка,
что Архиповский в космос запустил.
И тонут звуки. И не дорасти
до звезд. Эй, Белка, Стрелка! Лайте!

На звук иду. Дождит. Уже — насквозь.
… показать весь текст …

У меня на спине наколка…
И седые дожди в висках…
Но остались повадки волка…
Никому не показывать страх…
У тебя на спине есть крылья…
Челка черная, глянец, шелк…
Перья падают от бессилья…
Ты не знаешь, как дрался волк…
У меня паутины страхов…
И флажками оцеплен путь…
Но смиренье удел монахов…
Волк берет весь свинец на грудь…
У тебя есть кураж, желанье…
Гибкий стан, зависть всех — твоё…
… показать весь текст …

Рассыпав по нЕбу из искр бриллианты…
На мягких лапах я крадусь в твой сон…
Луной прикрывшись, вставшей на пуанты…
Тропой из нежности, дыханьем в унисон…

По коридорам, созданным из ласки…
Прогнав усталость дня и шум дождя…
Несу в твой сон я ощущенье сказки…
Чтобы спала ты сладко, как дитя…

Раскрашу небо красками признаний…
И тучи своим взглядом разведу…
Лишь нарисую облако желаний…
Укутав в него светлую мечту…
… показать весь текст …

Знаю наперед предельно точно —
Будущего нам не сотворят.
Я смотрю, как ваши плечи тонкий
Шелковый копирует наряд.
Есть кольцо, похоже из монеты,
Кто угодно может подарить.
Возникают чувства незаметно,
Глубоко упрятаны внутри.

Там и растворятся, и осядут,
Не дождавшись отклика из вне.
В вашем темнооком ясном взгляде
Нет мне места, так бывает — нет,
Не найти приюта, будто в прошлом
… показать весь текст …

Есть стихи, которые с каждым словом вынимают из тебя все нервы и сматывают их в тугой-тугой клубок, натягивая так, что еще крошечное усилие, и нерв лопнет с оглушительным «бздынь!».
После этого бы наступила катарсическая тишина и благолепие, но нет — нерв не рвется, но натянут до боли в гландах от невыплаканного, до искр из глаз.

Есть стихи, которые щекочут изнутри ребра и перехватывают дыхание. Стихи, которые понимают тебя лучше самых близких людей. Стихи, от которых встают дыбом волосы по всему телу. Стихи, которые приносят боль и облегчение одновременно.

Есть списки, в которых не будет меня
И вечный рассвет, равнодушный к пиару.
Есть то, что зависит от хода коня
И конь — утонувший в ручье переправы.

Есть глупая доля изнанкой в глазах,
Сквозняк, что и кофе, и сердце остудит.
Есть добрый и верный в созвездиях знак,
Сиявший нацистам, светивший Иуде.

Есть дом, над которым летают грачи.
Есть поле с хвощами и с чувством потери.
Есть в зеркале тот, кто всё время молчит
И этот покой ненавистней истерик.
… показать весь текст …

Никогда не говори «Никогда»…
И с «Навсегда» тоже не торопись…
И пусть в Вашем доме не будет плохих новостей…

Не смотри на меня, человек, потерявший покой.
Что ты ищешь во мне? До крупинок разбитую гавань?
Я уже не держу. Посмотри же — разжата ладонь,
И из душных палат были настежь распахнуты ставни.

Что ж ты ждёшь? И с упреком глядишь на меня.
Сам себе в горле встал надоедливой острой занозой!
Но я верно искал в темноте хоть частицу огня.
Оправдания? Брось. Мне себя защищать уже поздно.

Не смотри на меня, человек, потерявший покой!
Что ж ты ждёшь? Ведь наелся ты жизнью не сладкой…
Чтоб не видеть тебя., я глаза закрываю рукой
Чтобы ты не смотрел, занавешу я зеркало тряпкой.

В заложниках у стрелок…
Не спасёт
ни удаль молодецкая, ни опыт.
Не убедят их просьбы или ропот,
тем более — капризы и бойкот.
Не подогнать их, не остановить.
Им наплевать на слёзы оправданья
несчастных душ и дикое желанье
успеть связать надорванную нить.
В заложниках у времени…
За что?
За то, что окрылённым полминуты
не хватит ни в Париже, ни в Бейруте?
Да им и вечность, в принципе, ничто!
… показать весь текст …

Потому что время — сто часов
Прошлого и потому что осень.
Холод утром жгучий, как чеснок.
Улицы и воробьи — замёрзли.

Иней даже изнутри пальто.
Рядом там — в зарёберном кармане
Весь измятый список: кто есть кто
Перечёркнут и опять исправлен.

Потому что мне не пить с лица
Ни — судьбы, ни — за углом проспекта.
В золотистых кронах ветер — царь,
А в муке тумана — просто пекарь.
… показать весь текст …

Уйти от зла, и выспаться хоть раз.
Проснуться там, где люди не встречали
ни грустных лиц, ни признаков печали,
ни горьких слёз из воспалённых глаз.
Хотя бы раз,
но выспаться за всех,
кто перестал в немыслимое верить,
что на замки не запирают двери,
когда с порога убегает смех.
Какое счастье погружаться в сон
без канонад и воющего стона,
прощальных слов на паперти перрона
и стрекотни безжалостных ворон.
… показать весь текст …

Пустынный сад,
печальная листва,
стволы деревьев сгорбились от грусти.
Ещё на ветках молодость
жива,
но распуститься осень не допустит.
Приду к тебе под вечер
налегке
под шорох трав на позднее свиданье,
оставив дома,
в старом сундуке,
остатки слов никчёмных оправданий.
Встречая ночь, мы просто помолчим
о том, что летом так и не успели.
… показать весь текст …

Полдень. Душная маршрутка.
Едут хмурые в ней люди.
«Ну, хотя бы на минутку…
Просто прошепчи, что любишь…» —

Вдруг раздался голос нежный,
Разбудивший тишь унынья.
Так с улыбкой белоснежной
Девушка звонит мужчине.

Дед, амуром вдохновлённый,
Что дремал в сиденье сбоку,
Подскочил вдруг окрылённый
И в морщинистую щёку
… показать весь текст …

Полу-жив.
Вертикаль болезненна.
День, как вьюга. И мной кружит.
Сердце, то, что там чем-то грезило,
ты в шкатулочку положи…

Написать бы…
о чем-то. Песенно.
Но не пишется. Ты скажи…
Никому ведь не интересно,
отчего я там —
полу-жив.

День с утра
… показать весь текст …

упустив предоставленный шанс
прошлогодней трухи бесполезней
ты впадаешь в пожизненный транс
поражённый шаманской болезнью

змееглазы ползут из орбит
страшно чешется треснувший череп
и язык заклинаний горит
огнедышащим лижется зверем

и танцуя — камлая мирам
колотя одурманенный бубен
громко духам кричишь: — хэй-я-рам!
выходите, теперь я доступен
… показать весь текст …

Ты позволишь дотронуться этой строкой до тебя?
Дотянуться за тридевять миль, за дождями и шквалом.
Ничего не желая взамен, никого не коря.
Оказаться всего на минуту напротив и рядом.
Обращаюсь к тебе этим странным порядком из букв,
Спотыкаясь на символе каждом, на трепетном знаке.
Чтоб прокуренным голосом твой не тревожить мне слух,
Напишу кое-как. Нарисую себя бумаге.
И за барными стойками, в свете ночных фонарей,
В поездах сообщением Киев — Названия/сроки.
Навожу чёрным маркером снова свою параллель,
Ту, которую ты выносила частенько за скобки.
Я старался другим и себе объяснить на пути,
Улыбаться тому, что живой, и не скручены руки.
… показать весь текст …

Душа моя из мартовских дождей,
Что льют, как из ведра, на спящий город,
Теплом весенним размывая холод
Пустых и недочитанных ночей.
Неправедной тропой моя любовь
Петляет от восторга до ненастья,
Любовь моя то бедствием, то счастьем
Плывёт по плавным строчкам вещих снов.
Печаль мою невидимым пером
На белых лепестках рифмует ветер
Во всех цветах, что только есть на свете,
Во всех лучах, что только греют днём.
А боль моя на кончике смычка,
Что рвёт святые струны хрупкой скрипки, —
… показать весь текст …