Есть списки, в которых не будет меня
И вечный рассвет, равнодушный к пиару.
Есть то, что зависит от хода коня
И конь — утонувший в ручье переправы.
Есть глупая доля изнанкой в глазах,
Сквозняк, что и кофе, и сердце остудит.
Есть добрый и верный в созвездиях знак,
Сиявший нацистам, светивший Иуде.
Есть дом, над которым летают грачи.
Есть поле с хвощами и с чувством потери.
Есть в зеркале тот, кто всё время молчит
И этот покой ненавистней истерик.
Есть пачка чужих сигарет под рукой,
Початая ночь и печаль в три аккорда.
Есть то, что не смоется больше рекой —
Полмира в бутылках,
полмира в окопах.