Полу-жив.
Вертикаль болезненна.
День, как вьюга. И мной кружит.
Сердце, то, что там чем-то грезило,
ты в шкатулочку положи…
Написать бы…
о чем-то. Песенно.
Но не пишется. Ты скажи…
Никому ведь не интересно,
отчего я там -
полу-жив.
День с утра
так надулся тучами,
словно зубы ему болят.
И во мне все давно измучено.
И счета закрыть…
не велят.
Жизнь изломанная и …
злая.
На свиданье опять. К врачу.
Лишь Островскому Николаю
оптимизм, видать,
по плечу.
День пройдет. Мне опять
не пишется.
Только что-то внутри дрожит.
На две трети пустая книжица.
Скажут: Радуйся!
Полужив…
Да и что там… Чего мне
более?
Все взаправду. Пусть в дураках…
Жив, а то, что в дрезину болен,
это значит — что жив. Пока